Не звонишь. Ни врагам, ни тем, кто 
выбирает твои дороги: 
Разговоры уходят к темам, 
обучающим рефлекторно 
Закрываться щитом картонным, 
прятать голову под крыло.

К Муми Долу летит комета, 
ест конфеты и курит Морра,
Папа-тролль ожидает лета. 
Жидкой медью разлито море.
Ветер с небом о боге спорит - 
бьется бабочка о стекло. 

Туве Янссон тебе не пишет. 
Рай ее каноничный, шведский,
Самоцветный, невинно-детский. 
Из такого не шлют открыток
В башни-камеры тихих пыток.
Там медовые сны легки. 

Наши сны - у витрин софитных,
наши сны, как пролеты лестниц,
Никуда не ведущих -Эшер. 
Не звонишь. И не хочешь слышать,
Как становишься кем-то лишним,
вынуждающим на звонки.