Аннотация: Бывает такое, не знаешь почему, хочется что-то написать. Ну вот, такой случай.
Он был другим
Он был другим.
Дело было даже не в том, что он писал книги, любил философские фильмы и классическую музыку вперемешку с тяжелым роком, и ночью читал Бредбири, вместо того, что бы спать. Просто, он был другим.
Каждую ночь, когда он под утро все же забывался тяжелым сном, ему снился один и тот же сон. Он долго шел по длинному темному коридору и, наконец, останавливался у одной из дверей. Ручка в форме головы демона, таких не делали уже много лет, таинственно поблескивала. Он тянулся к ней и поворачивал. Дверь открывалось, а дальше... Он забывал, что происходило дальше, но что-то очень важное, что меняло всю его жизнь.
Он был другим, но только когда оставался один, потому, что люди не любят других, не таких, как они. В толпе нужно было быть как все, иначе сойдешь с ума. Но он приспособился, потому, что он был еще и хорошим актером. Он учился в школе, потом, поступил в институт, стал встречаться с девушкой с параллельного курса, которую изредка водил в кафе и кино. И все, как у всех, но он был другим.
Он уставал играть, и сначала пытался с этим бороться. Но, однажды, он сдался и стал просто жить. Пришла очередная ночь, а он спал, и тетрадь с его рассказами, была не тронутой вот уже две недели. Потом, он заменил кассету в плеере, со своим собственным собранием рока и классики, на запись модной в этом году молодежной группы. А книгу Бредбири он запихнул на самую дальнюю полку. Но все равно, он был другим, пусть и не намного. И сон, к которому он уже привык за долгие годы, не покидал его.
Однажды, он шел по коридору института. Был поздний вечер, к тому же, в здании погасили свет. Он шел с фонариком в руке, и взгляд его упал на странную дверь без таблички, на которой была ручка, в форме головы демона, которая таинственно поблескивала. Он потянулся к ней, но в последний момент, остановился, и отдернул руку. Он, усмехнувшись своей глупости, включил плеер и пошел дальше, освещая себе путь. Барабанная основа, которая не менялась от песни к песне, ударила в его мозг, заставляя его расслабиться и, казалось, получать удовольствие от песни.
Сегодня вечером, наводя порядок в доме, он все же выбросит свою тетрадь, а книгу Бредбири отнес в библиотеку. И первый раз за свою жизнь, он будет спать, как все, спокойно.