Мерт Уилл. Другие

Посвящается Дорожному и Сказочнице.

Мы вовсе не врачи - мы боль.
А. Герцен.

Не верь художнику -- верь повествованию.
Д. Лоуренс

Андрей отложил "перо" и выдохнул. Карандаш лежать спокойно не пожелал, покатился до края стола, упал, оставшись лежать где-то у правой ножки стула. Андрей не стал ругаться на кривую столешницу и лазить под стол, в поисках своего "основного рабочего инструмента". Он просто сладко потянулся, положив руки за голову. Работа над рассказом была окончена. Налита последняя чашка кофе, исписан последний лист.

Красивое произведение с забавной историей создания. И надо ведь: написать рассказ "на спор". Впрочем, Андрей был уверен, что это отнюдь не верх оригинальности, ровно, как и чашка, кофе, стоявшая на его столе. Атрибут давно привычный, и даже больше: ставший в угоду моде почти обязательным для всех авторов и писателей. Андрей взялся за листы и внимательно перечитал рассказ еще раз. Чтобы не просто знать, но уже почувствовать, что именно он написал.

Всего два основных персонажа, а сколько действия. Андрей еще раз подумал, что он молодец и тут же отогнал эту назойливую мысль, повторяющуюся с завидным постоянством. Самолюбия и самоуважения все-таки должно быть в меру. А как все просто начиналось... Шуточная угроза, в ответ на очередной укол собеседницы: "Вот возьму и напишу о тебе рассказ... вручу пулемет..." - Андрей тогда все больше о войне писал. Тема благодатная, задеть людские сердца легко, - "и будешь Аннкой-пулеметчицей." "Ха. А попробуй. Только давай без пулемета, все же". - И дело было не только в элементе спора, в соревновании, а еще и в том, что девушка была симпатичная.

И вот, готово. Десять листов - в самый раз для рассказа. А Смит, который, кажется, Сидней, вообще утверждал, что можно смело вычеркивать каждое второе слово и стиль от этого только выиграет. Андрея забавляло это выражение, но следовать ему он не собирался. В рассказе итак всего было достаточно. Ровно столько, сколько надо: ни унцией больше, ни унцией меньше. Разве что смертей многовато... Что ж, жизнь - вообще жестокая штука. Теперь, главное - показать Ане. Что она скажет - это Андрею было важнее всего. Всего два персонажа. Он и она. И два прототипа...

***

Метро опять напомнило Андрею о Демоне, персонаже рассказа, переросшего в небольшой цикл. Как и Демон, Андрей чувствовал себя в людском потоке как рыба в воде. Он обтекал, обходил, проскальзывал мимо людей, стен, поручней... И так же, как и Демону, ему повезло вскочить в вагон в последний момент. Впрочем, это не было удивительным, ведь Демона он писал с себя.

...Никто не мог уйти от Демона в московском метро. Складное, гибкое тело, длинные ноги. Любое препятствие он словно обтекал. Он словно форель в людском потоке. Он мог плыть по течению, против... Мог держаться на грани видимости объекта, мог обгонять, мог держаться справа, слева. Даже поезда его ждали - одну две секунду, чтобы он черным вихрем влетел в вагон, давали всегда...

Писать про себя, про свои переживания, якобы настолько интересные миру, - удел авторов... начинающих. Андрей так не делал с самого своего писательского "детства". Писать о себе, придумывая для себя сказку, ему казалось, как минимум, невежливо. Да и зачем пытаться рассмотреть бревно в своем глазу, когда вокруг итак полно того соломинок? Не говоря уже о том, что писатель - это творец. Не найдя нужный образ в жизни, он может его просто создать.

Но тут было по-другому. Главной целью рассказа было художественное воплощение в нем конкретного человека. Взяв в рассказ образ Анны, Андрей подумал: "А почему бы не составить ей компанию там?"

Но герои создавались не на основе прототипов, прототипы и были героями. Абсолютно те же Андрей и Анна, но другие. С другими именами: Демон и Трисс.

...И в этот раз он успел снова. Если бы на краях дверей не было резины, наверняка они бы захрустели и по ним пошли бы трещины. Демон остановил их ударом предплечий, а потом пробросил себя внутрь, сшибив замешкавшегося пассажира. Лучезарная улыбка, слова извинения и вот, никто ни на кого не в обиде. Демон мог бы зайти в вагон тише, но если он не впрыгнул бы в него резко, был бы риск, что двери зажмут его сумку на ремне - традиционный атрибут городского жителя. А это не только некрасиво, но и неудобно.
- В этот раз бегать по вагону не будем? - Демон подошел к Сказочнице, стоявшей в другом конце вагона.
- Не будем. Два-один...

Андрей задумался о чем-то и заметил девушку, сидящую на скамейке прямо напротив его вагона, только когда поезд уже тронулся. Она читала какую-то книгу, и он не видел ее лица, но все равно был уверен, даже, несмотря на черный плащ, что это Трисс. Трисс, имя привязалось к ней сразу после выхода рассказа. Да и она теперь часто называла его просто "Демон".

Андрей вылетел из вагона, пересек платформу и тут же вскочил в поезд, идущий в обратную сторону. Он вышел на предыдущей станции, подошел к скамейке, и сидела там, конечно же, Трисс.
- Привет. - Демон улыбнулся ей и сел рядом.
- Привет. - Трисс была удивлена и искренне обрадована его появлением. - Какими судьбами?
- Да, мимо проезжал - смотрю, ты сидишь. А ты откуда здесь?
- Я человека одного жду...
- Что, как обычно, приехала пораньше?
- Да нет. Человек просто опаздывает. Не так уж хорошо ты меня знаешь, Демон.
Он улыбнулся и, выдержав паузу, ответил
- Я не знаю тебя. Я тебя угадываю. И часто, бывает, ошибаюсь.
- А еще чаще оказываешься прав. - Безусловно, Андрею польстила эта фраза.
- Это важно. Я ведь писал Трисс с тебя...
Она покачала головой:
- С моего образа, но не с меня.
- Правильно, сама по себе ты не очень интересный герой. Как и я. Как и почти все.
- Да... - Она ответила, но так, словно и не следила за разговором, - я чувствую, я вижу. Я знаю, что у меня полный дурдом в голове. Я до черта хочу внимания и стесняюсь этого. Много мыслей, много силуэтов и теней. А Трисс сидит и смеется над этим, ибо для нее внимание и люди - само собой разумеющееся.

Трисс и Трисс. Анна и Трисс. Анна и Анна... Две личности? Два образа? Андрей понял, что не все мысли, проскальзывающие в его сознании он способен понять. И, кажется, не у одного него такие проблемы. Демон приготовился сказать что-нибудь милое и приятное, чтобы хотя бы перевести тему, но его прервало появление человека, которого ждала Трисс ("человек" оказался весьма милой девушкой с фотоаппаратом, висящим на шее), и все "приятное и милое" свелось к фразе "до скорой встречи".

***

Демон не любил такие сны. Слишком реальные, после них иногда с трудом понимаешь, где ты сейчас находишься и что ты только что видел. Он протер глаза. Уже рассвело, и тусклый серый свет наполнял комнату. А сон, что удивительно, не таял, как это обычно бывает, не исчезал и не искажался, превращаясь в фарс и бессмыслицу. И более того, персонажи того сна были ему до боли знакомы...

Он бросился к столу, схватил чистый лист, нащупал "перо" и принялся писать. Ему прекрасно было знакомо это чувство, когда надо "писать-писать-писать"... И ни в коем случае не останавливаться и не откладывать. Муза бывает обидчива, и яркая картина при пренебрежительном отношении может вдруг распасться на куски, словно мозаика, или затеряться в глубинах памяти, откуда достать ее можно, но будет ли она такой же свежей и оригинальной? Поэтому Андрей писал. Несмотря на холод и плохое освещение.

...Барабан пистолета поблескивал в лунном свете, переливался, показывая свое совершенство. "Glock 17-c" Демон любил за стеклокерамику. АПБ за бесшумность и скорость. А револьвер за красоту. А еще за то, что, можно поиграть в рулетку. Он смотрел на темный Город, поблескивающий сейчас вечными ночными огнями. Демон провел револьвером по рукаву рубашки, прокрутив барабан. Сталь дула коснулась виска...

- Милый... - Он почувствовал ее, еще когда она коснулась ручки двери. Но надеялся, что это обман ощущений. Сейчас оставалось только опустить револьвер и аккуратненько убрать его за спину. Натянуть на лицо милую улыбку и ответить что-нибудь осмысленное.
- Это я тебя разбудил? Прости... - Демон начал застегивать одной рукой рубашку, чтоб как-то отвлечь внимание от второй, что была за спиной. - Просто опять не спится. Знаешь, бывает иногда...
- Демон... я же тебя люблю, в конце концов.
- Да ладно, не волнуйся.
- Положи револьвер на стол.
Демон покачал головой, но все же выложил блестящий хромом револьвер на белый кухонный стол. Понимая, что уже не отвертеться, спросил:
- Играть будем по твоим правилам?
- Да.

Оба уже игрока сели за стол напротив друг друга. Первой начинала дама. Прокрутить барабан - приставить ко лбу оппонента ствол и нажать на спусковой крючок - пустой, приятный звук "чик".

Он приставил пистолет ей к подбородку, так что ей невольно пришлось его приподнять. Нажатие на спусковой крючок, и снова всего лишь щелчок. Демон ободряюще улыбнулся и передал пистолет. Та прокрутила барабан и поставила дуло пистолета прямо напротив левого глаза Демона, потом перевела на правый, словно спрашивая: "Куда лучше?" Щелчок. Только щелчок.

Так еще два раза. Снова черед Беатрис.
- Знаешь, что я тебе скажу? - Ствол выводил восьмерки, одну за другой, перед носом Демона. "Чик" - щелкнул курок. - Что ты... - "чик" - зря - "чик" - снова - "чик" - не вставил пулю.
"Чик-чик" - еще два пустых "щелчка".
- Зачем ты меня щадишь? Ты считаешь меня слабой и беспомощной? Ни на что не способной? Может, забыл, как несколько раз ты был почти у меня в руках, как и твоя жизнь?

Демон выдохнул будто бы с облегчением - все это время он напряженно следил за стволом револьвера. Он отобрал револьвер и положил его на стол.
- Так, что молчишь, Бес?
- Даю тебе выговориться, Порги...
- Очень смешно... Между прочим, Порги - мужской персонаж, а Бесс - женский. Но давай к теме.
- К теме. Так что ты хочешь? Чтобы я снова взял оружие и погонялся за тобой по миру? - Демон скрестил руки на груди.
- Да нет. Просто, чтобы ты не пропадал на длительное время, а потом говорил, что "пошел прогуляться по городу"...
- Это мои дела...
- Но ты все равно возвращаешься сюда. Никогда не уходишь надолго.
- Но зато мне совсем неинтересно, с кем ты проводишь свое время и с кем спишь.
- Познакомить? - Трис вопросительно изогнула бровь.
- Еще убью кого-нибудь...
- Ты? Ха... - У нее превосходно получилось сыграть уверенность.
- Но вот ты, кажется, хотела узнать, что я делаю, когда пропадаю неизвестно куда.
- Допустим.
- Сегодня перед рассветом будь готова.
- Мы куда-то идем?
- Не то слово.
- Хорошо. Я буду.
- И еще одно. - Он взял револьвер. - Это не кольт. Это наган. В нем семь патронов.
Он спустил курок, всадив пулю в толстую деревянную панель, висевшую на стене. От стрельбы в замкнутом пространстве слегка заложило уши...

Зубы Андрея снова нервно сомкнулись на конце карандаша. Все-таки сон - не видеокассета, его нельзя посмотреть во второй раз. Его нельзя и заучить, как можно заучить какой-нибудь сценарий. Демон записывал не пророчество, не послание свыше, а лишь очередной рассказ, так что совсем не обязательно было сон пересказывать. Он, в конце концов, творец.

И только карандаш коснулся бумаги, чтобы что-нибудь сотворить, зазвенел телефон, прорезав умиротворяющую тишину утра дикой трелью. Демон только лишь вздохнул и про себя помянул недобрым словом некоего Мерфи.
- Да? - Голос Демона звучал немного сипловато.
- Андрей? Я тебя не разбудила? - Он совсем не удивился Ане. Кто еще мог позвонить в такую рань?
- Нет, что ты. - Изо всех сил он старался сказать это без сарказма. - Что-нибудь случилось?
- Нет, просто не спится. Мне подумалось, что ты, может, тоже не спишь.
- Не сплю. - Подтвердил Демон. - Пишу. Сама знаешь о ком.
- О... И что, у них все будет хорошо?
- Не знаю. Но мне бы хотелось. Пусть хотя бы у них будет все хорошо.
- Хотя бы у них...
- А у нас?
- А "нас" нет.
- Именно. Странно, правда? Ты есть, я есть. "Нас" нет. Трисс и Демон тоже есть. Но "они" есть. А "нас" нет.
- А тебе хотелось бы?
- Нет... - Это было не твердое "нет", а скорее желание сказать о чем-то другом, - мне просто странно...
- Я лучше пойду спать. - Трисс не обратила внимание на то, что, судя по тону, Демон собирался сказать еще что-то.
- Угу, давай.

Андрей не успел сказать, что странно ему то, что те, другие, Трисс и Демон могут, а они нет. Ведь дело совсем не в авторском произволе. Почему не может он? Может, просто не верит в возможность подобного? А почему не может Анна-Трисс? Не хочет? Занята другими делами? Боится? Но ведь те, другие двое, они могут. Они хотя бы есть.

Неужели персонажи, списанные, скопированные с живых людей, могут больше? Могут хотя бы просто завести отношения. Могут...

Два образа. Два характера. Но... другие. Чем другие? В чем другие? Почему они могут? Андрей резко встал из-за стола, уронив свой "основной рабочий инструмент на пол".
- Да, черт подери, кто из нас более живой!?

Он спокойно наклонился, поднял карандаш и сел обратно за стол. Начал писать. Потому что по-другому, кажется, уже не мог.

Оставить комментарий © Copyright Мерт Уилл ( pathdaemon@gmail.com) Размещен: 24/06/2010, изменен: 21/07/2011. 14k. Статистика. Рассказ: Проза		Ваша оценка:
Аннотация: За в меру банальным названием прячется рассказ о прототипах. Тем самых, с которых писатели пишут своих персонажей. О том, что могут прототипы, а что могут персонажи. Кроме того в рассказе присутствуют герои рассказа "Охота" - Демон и Трисс.

Мерт Уилл : другие произведения.

Другие