* * * Мертвый дом (10.01.2005)
Разойтись
по углам не дают скалы
неприветливых лиц жильцов,
храпы чьи брызжут мне в лицо.
Им плевать, что край тьмы золотист
малость.

Жуткий вид
полутенью укрыт мудро:
тот, как жаба, а тот, как выпь,
на болотах. Их сны - мертвы.
Им плевать, что на ветре летит
утро.

Спят, не спят -
все одно. Мой зрачок бьется
о безликий гранит их лиц,
о незрячесть пустых зениц.
Им плевать, что минут через пять -
солнце!

Пили спирт,
не давали мне спать ночью,
мне - любовнику тишины.
Кувыркаясь в кругах иных,
им плевать, что вчерашний их пир
кончен.

И мой взор
увидал все, что свет выдал:
лампа ночь напролет горит,
подмечая, кто как небрит.
Им плевать, что сейчас я во двор
выйду.

Вьется гнусь
над стаканом - и тот брошен.
Я гашу светлячки Плеяд,
и плевать, что им всем плевать.
В этот выстывший дом не вернусь
больше.