* * * (11.06.2007)
Книга при жизни не может врать;
я нахожу отражений ряд.
Стол, занавески, окно и стул
можно свести к одному кресту.
Так же прибит эфемерный труп
к пересечению гулких труб.
Воздух горящий летит в лицо,
и на губах проступает соль.
Очередной потускневший день
сонно распят на рогах антенн.
Энную ночь переходит вброд
тырк невралгии в мое ребро.
Тупо следя за столба перстом,
просится вывод как смертный стон:
город любой подойдет вполне
в роли пристанища на холме.