Очередное. Пол второго.
И до рассвета пять часов.
И сон приходит нездоровый.
И боль стреляет мне в висок.

Гулять... Идти и любоваться.
Такое чудо - листопад...
Идти. Не думать. Не бояться.
Не возвращаться вновь назад!

Больна душой. Все будет в среду.
Скорей бы до неё дойти.
По листьям, сыплющимся с неба -
Пытаться в Вас себя найти.

Чего-то там ищу, спускаясь вниз...
Среда! Не больно! Не смотрю назад!
Мой Status Praesens Communis -
Потерянна... В твоих глазах...

И неизменно... 
Тошнотворно...
Replay!.. Простите!.. И опять... 
Почти смиренно...
С комом в горле...
В сухом сухое растворять...