Аннотация: Текст был написан для флэшмоба, в котором кто-то никак не может выпить кофе. Хотелось бы считать этот рассказ магическим реализмом.
"Не буду пить кофе, пока не почищу крылья!" - по утрам нужен иногда стимул, чтоб не сидеть в телефоне, общаясь с таким же залипающим или листая ленту, или играя в очередную "одевалку".
Крылья валялись в дальнем углу шкафа, причём их появление там было совершенно не понятно: я точно помню, что надевала их вчера, но, будучи побеждена усталостью, сняла их в полувменяемом состоянии. Сняла, заварила чай из пакетика, съела мёда и упала спать, так как работу никто не отменял.
Сейчас же крылья выглядели так, будто побывали вовсе не в шкафу. Чешуйки склеились друг с другом, прозрачность мутная, а зелёный цвет больше похож на плесень. Помня о кофе, я поливала крылья из душа, щедро намыливая, смывая грязную пену. Всего 5 минут и...
Сколько сейчас времени?!
Надев ещё мокрые крылья, с которых, надеюсь, не стекали остатки мыла, я выбежала в сторону лётной полосы. В термокружке плескался долгожданнный мой кофе, думать о температуре которого не хотелось. Взят разгон, показана карта сонному служащему, и я взлетаю. Крылья брызгают каплями на соседей, но я смотрю наверх, не сталкиваясь ни с кем взглядом, а то не хватало со стыда сгореть перед работой.
Меня греет солнышко, крылья под ним высыхают. Здравствуй, новый прекрасный день, в который я надеюсь хорошенько потрудиться. Вдалеке уже вырастают родные башни и строительные леса: даже у фей ремонт - это образ жизни.
Приходится снижаться, дальше полоса уже нелётная, надо идти пешком.
Улица полна прохожими, и каждый идёт по своим делам. Ни одно дело не повторяется, это ли не странно? Каждый: продавец и пожарный, врач и строитель, дворник и маляр - все с утра вкладываются в гигантскую мозаику дня. Когда мне её впервые показали, меня ошпарило радостью и пониманием небесполезности всего - ведь кто из подростков не думает о том, что мир бесполезен? Не бесполезен. Мы выкладываем мозаику - она есть способ общения с Вселенной, она - запрос, вопрос и ответ одновременно. Сигнал, о том, как мы здесь и всё ли нормально.
И у меня есть свой кусок, как и у каждого. Я создаю создателей мозаики, наполняю их. К каждому нужен ключ - иначе чернила будут копиться, не складываясь в Рисунок, а без этого никто не счастлив. Многие подопечные не понимают важности мозаики. Думают, что можно выйти из неё, но нет. Даже выход из неё - это её часть. "Всё переплетено, море нитей, но потяни за нить - за ней потянется клубок..." - поёт один из любимых музыкантов, и я не могу с ним не согласиться. Выйти нельзя, есть только два возможных "бунта": испортить её внутренней тьмой или засиять.
Я впорхнула в кабинет, хоть он и был нелётной зоной. Мини-мозаика собравшегося там общества была ярковата, как и обычно и подростков. Она напоминает то ли огонь, то ли рыжее-синее море в шторм. И одна смальтинка - тёмная. Провал. Полный отказ от движения.
Мальчик сидел как обычно. Дёргался, подбивал на драку, сваливал на других: "Они первые начали!" И более того - он был прав. Тёмная смальта вызывает негатив к себе, иначе говоря невписанность в картину мозаики начинает её пытаться перемолоть. Подростки начинают лезть в драку, взрослые делают выговоры и демонстративно не общаются, а кто поглупее и слишком подчинён Рисунку - те и бойкоты объявляют.
Рисунок - это изображение на Мозаике. Кто посильнее и делает Рисунок самостоятельно, то есть не является механическим исполнителем чужих волей, тот вписывает смальты, стоящие рядом, так, чтоб Рисунок не распадался, а становился богаче. Напоминает детскую игру, где из каляки-маляки нужно сделать осмысленное изображение. Кто послабее и поглупее - тот рядом стоящие смальты старается переделать или разбить.
А с мальчиком творилась беда, никакой психолог не нужен, чтоб понять. Ненужность, неприкаянность и прочие НЕ, гениально описанные Шефнером: НЕуклюжий, НЕсообразительный, НЕвыдающийся, НЕвезучий, НЕкрасивый. Взрослый с этим справляется ещё иногда, а вот подросток от чужого мнения зависим. Ему нужны зеркала других глаз - только так подросток видит себя.
Этот видит только НЕ. С плохой стрижкой, в грязной серой рубашке - одной и той же. Мама от него устала, учится на двойки. И никакого света в чужих глазах.
Я ставлю кружку на стол, начинаю разговор, расщепляю сознание и начинаю работу. Чёрная... темнота. Чёрный и рыжий. Пойдёт на тигра, нарисованного чёрным контуром на рыжем фоне.
Аккуратный вопрос мальчику, лёгкий, который он точно знает - и одновременно крючок. Мы ловимся на поднятие самооценки, этим и злые люди могут пользоваться, но я-то не злая. Работа такая.
Мальчик - чёрная смальтинка становится сейчас центром, вокруг которого я строю беседу. Никто этого не знает, только он сам чувствует подъём - а всё от того, что тьма разматывается.
Тьма - это тоже чернила. Сколько художников, поэтов творили от того, что им плохо, рисуя своей болью Рисунок?
Я заканчиваю. В мозаике аудитории очаровательный мультяшный тигр.
Отпускаю ребят на перемену и понимаю, что кофе я налить забыла, и стоит он сейчас дома на столе, если кот не вылакал.
Прошло 5 разговоров. Короткий день. Пора домой. Пешком-лётная трасса - дома скинуть крылья. Кружку с кофе опрокинул-таки скотина-кот.
Ничего, завтра сварю новый.
Я наскоро ем, умываюсь и падаю спать.