Я сижу за чужим столом,
быстро делая что несложно,
только где-то внутри ножом
процарапалась мысль о прошлом:

кто-то также сейчас сидит
и, наверное, что-то пишет
за моим столом и кричит,
чтоб сосед вел себя потише.

А за стенкой грохочет что-то
про тюрьму и военные дни -
голоса, надоевшие до черта,
мне сейчас родные они.

И когда я иду по улице,
где морозно, но снега нет,
вспоминаю я милые лица
и для мамы мимоз букет.

Я сейчас далеко от дома,
от страны для меня святой.
Ничего. Я приеду, и снова
будет снег из окна голубой.