Уж если смерть, хотелось бы такой,
Как умирают осенью деревья:
С прямой осанкой, гордой головой,
С достоинством и верой в возрожденье.

Весь лес - опрятный кряжистый старик,
Читающий в качалке-кресле небо -
Одну из самых древних мудрых книг,
Раскрытую над каждым, где б он не был.

И погружаясь до корней и трав
В мир чтения вселенских откровений,
Лес, нищий духом, летний лоск поправ,
Свои богатства раздает  в смиреньи.

Причесан ветром и умыт дождем,
Он пахнет сладковато-пряным мылом,
И столько красоты и силы в нем,
Что даже смерть не кажется  постылой.