Стена леса вокруг. Черного. Сидеть и слушать бесцветный перелив ветра. Слышать его сонную поступь. Смотреть. Среди поляны ярко-белых цветов. Светящихся не своим - лунным светом. Высоко черное небо. Белые звезды, распыленные на разные дали от прохладной, чуть влажной земли. Горизонталь и вертикаль. Аромат полыни. Чуть тихий шелест крыльев. Сова. Кричащий сотней голосов скрип цикад. Сердце, дыхание. Перешёпот листвы. И ничего больше.
Только шорох крадущихся шагов за спиной. Ближе. Одна из цикад замолкла. Три. Ближе. Всплеск далекой реки потревоженной рыбой. Хруст сломанной под весом травы. Ближе. Легкое, едва уловимое дуновение дыхания. Чужой чуть хриплый вдох. Ближе.
Теперь позволить руке скользнуть к ножнам. Одно движение. И мир оборвался тишиной...