Анатолий Илларионов
[1952 – 2008 гг.]
(Жил и работал в пос. Ираёль Сосногорского района Республики Коми).
=======================================================
«Осенним светом...»
* * *
Нажарим сыроежек,
Хрустящих, золотых.
В лесах, где бродит леший,
Мы собирали их.
Мы в ельнике плутали
В полуденной жаре,
Мы вволю пищи дали
Настырной мошкаре.
Мы пили из болотца,
Кричали мы «Ау!»
И думали: придётся
Заночевать в лесу...
Пугал угрюмым криком
Нас ворон: «Крак да крак...»
Но встретил светлым ликом
Прохладный березняк.
Таких пахучих, свежих,
Хрустящих, золотых,
Нажарим сыроежек,
Мы заслужили их.
* * *
Осень. Состарился лес.
Обликом переменился.
Летний платочек небес
Выгорел и прохудился.
Пусто, печально, просторно.
Лишь, одиноко кружа,
Каркает горько ворона —
Тоже живая душа.
* * *
Ни стихов и ни известий,
Слова некому сказать.
Жизнь, что топчется на месте,
Трудно жизнью называть.
Вспоминать мне то, что было?
Ненавидеть то, что есть?
Ртуть в термометре застыла:
Ровно минус тридцать шесть...
* * *
Вчера я, кажется, отчаялся,
Сегодня же, гоня беду,
Я жизнь мою,
Мою печальницу,
Опять в любовницы беру.
* * *
Первый снег
Неожиданно выпал,
Словно первое слово
Ребёнок сказал.
Первый снег
Глухомань эту выбрал —
Словно праздник настал.
Утром встали —
Светло и безбрежно,
В сердце чище
И в мыслях ясней.
Холодок
Торопливый и нежный,
Как от губ
Ненаглядной моей.
* * *
Помнишь снег,
Помнишь лес,
Помнишь дом,
Помнишь сон, тот, что сбылся?
Помнишь:
Ангел коснулся крылом
И ребёнок родился?
Помнишь:
Страшно сбиваться с пути,
Когда снег пеленою...
Ах, как ноет,
Как тает в груди,
Дай, ладонью прикрою.
Помнишь каждой росинкой слезы,
Каждой клеточкой тела:
Ночью остановились часы,
Утром жизнь пролетела...
Пролетела она, пронеслась
И назад не вернётся.
...Ничего, что морщинки у глаз,
Ведь ребёнок смеётся.
* * *
Ветер, как наждак.
Замело дороги.
Блоку
Пастернак
Посвящает строки.
Вьюга.
Страшный век
Бьёт под дых
С разбегу.
Что-то человек
Должен
Человеку.
Ветер, как наждак,
Наши души точит.
Блоку —
Пастернак.
Дальше — многоточье...
* * *
Снег падает весенний,
Тяжёлый и сырой.
Сегодня воскресенье,
Сегодня выходной.
Но буднично живётся,
И мысли невпопад...
А всё-таки до солнца —
Последний снегопад.
* * *
Живу не в городе — в глуши,
Такая выпала планида.
Здесь всё что надо для души,
И нету ничего для быта.
А именинники судьбы,
Что иногда в гостях бывают,
Со вкусом хрумкают грибы
И водку морсом запивают.
Что по теченью не плыву,
Им, захмелев, я сочиняю.
Что на болоте — не живу,
А просто клюкву собираю...
* * *
Не грусти ты, моя кареглазая,
Опоздал я на все поезда.
И не муторно мне
И не радостно,
Просто я не спешу никуда.
Не грусти ты, моя кареглазая,
Выпал снег,
И опять ни следа.
Просто сказано всё,
Пересказано,
Водка выпита,
Жизнь прожита.
* * *
Осень рыжею лисою
По лесам бежит.
Паутинка со слезою
На ветру дрожит.
Лишь косынка листопада
На плечах берёз.
От ночного звездопада —
Утренний мороз.
* * *
На окраине — погост.
Ночь полна печальных звёзд.
Наша жизнь проста, проста:
От звезды и до креста.
* * *
Перед вьюгой затишье,
Палисад в снегирях,
Снег сверкает на крышах,
Как на горных хребтах.
Дым над трубами тает,
Сладок дух бересты.
И тепло долетает
До Полярной звезды.
* * *
Лечит русская зима,
Как от кашля
Водка с перцем,
И от сумерек ума,
И от помраченья сердца.
Сорок градусов мороз —
Это русская потеха.
Рвётся береста берёз,
Где-то жалуется эхо.
От житейского дерьма,
От болезней,
Вроде мнимых,
Лечит русская зима
Нас,
Людей неизлечимых.
* * *
Русская телега всё скрипит,
Едет-едет русская телега.
Чичиков с Обломовым сидит,
А ещё Печорин и Онегин.
Поезд мчится.
Самолёт летит.
Скорость, соответственная веку.
Русская телега всё скрипит.
Потихоньку.
Не догнать телегу.
* * *
Мужик играет на гармошке
Забытый вальс
«Осенний сон»,
Дымится га столе картошка,
Слезится в банке самогон.
Ему никто не подпевает,
Наверное, не знают слов.
И тихо музыка слетает,
То ли с души,
То ли с басов.
Всё повторяется на свете,
В огне страна,
В крови трава,
А значит, сиротеют дети
И забываются слова.
* * *
Голос на пластинке
Близок и далёк.
На руке — снежинки
Мятный холодок.
Только от снежинки
Нет уже следа.
Да и на пластинке
Песенка не та.
* * *
Ясноглазая женщина плачет —
Отвернулись любовь и удача.
А мужчина, как прежде, смеётся,
Всё как надо ему удаётся:
Сновиденья, как в детстве, легки,
Откровенны друзья и враги —
С её лёгкой, счастливой руки.
КРЕЩЕНСКИЕ МОРОЗЫ
Трещат крещенские морозы.
Ношу охапками дрова.
Собака слизывает слёзы —
Вот жизнь собачья какова...
Топлю, топлю до исступленья,
Чтоб стужу из дому долой.
А печка жрёт и жрёт поленья,
Кряхтит в кладовке домовой...
Но вот и окна запотели,
Тепло, какая лепота!
К столу оладьи подоспели,
Ай молодец, сковорода!
Всего найдётся понемножку,
Хозяйка в кухне ворожит.
А мне — горячая картошка
И двести граммов для души.
К чайку душистая малина,
Воспоминаний аромат...
«Чай не попьёшь — какая сила?» —
Не зря в народе говорят.
Трещат крещенские морозы,
Хрустит под валенками снег.
От тягомотины, от прозы
Передохни, мил человек.
* * *
Думаю о книгах,
О семье,
О насущном
И о том, что свыше.
Я иду по утренней земле
И никто шагов моих не слышит.
* * *
О чем кричим мы год от года?
Клянём: оковы, путы, тьма...
Мне кажется:
Вокруг — свобода,
И лишь внутри меня —
Тюрьма.
* * *
Нет, я не в облаках витаю,
Но звёзды ближе мне с земли,
Когда я о любви слагаю
Стихи негромкие свои.
И жизнь моя тем и богата,
Что всё познать пришла пора:
И тяжесть лома и лопаты,
И лёгкость лёгкого пера.
* * *
Всё упоительней прохлада,
И над распутицей дорог
Обычнейшего листопада
Очарованье и восторг.
Дружище, стариться не надо,
Ведь жизнь как прежде хороша!
И от нечаянного взгляда
Всё легковернее душа.
* * *
Лёгкий морозец осени ранней,
Первого снега чистые мысли.
Что я скажу кареглазой Светлане,
Если слова — это мёртвые листья.
Если стихи — это просто причуда,
Если любовь — это просто забава.
Мне говорят: «Ты свалился откуда?»
Что же ответить? Не знаю я, право.
Лёгкий морозец осени ранней.
Чист черновик. И молчанье дороже.
И у души иссякает дыханье.
Мёртвые листья. Они не тревожат.
* * *
И снова я душу гублю.
Не жалко? Нет, всё-таки жалко.
Стихами я печку топлю.
Не жарко? Нет, всё-таки жарко.
Судьба в чём-нибудь и права,
Ведь всё так случалось и прежде:
Становятся пеплом слова
О Вере, Любви и Надежде...
ОСЕННИМ СВЕТОМ
Осеннего осинника озноб,
Вороны хрипнут на ветру студёном.
Прозрачность просек, путаница троп...
Душа моя, зачем о невесёлом?
Ходить с корзинкой, рябчиков пугать.
Под ёлками брусника переспела.
Я мог тебе такое рассказать,
Пока ты как осинник не сгорела.
Без восклицаний осень хороша,
Ни увяданьем не страшит, ни тленьем.
Осенним светом полнится душа,
Последним, может быть, стихотвореньем.
* * *
Неровным почерком пурги
Исчеркан белый ватман снега.
Едва-едва слышны шаги
Зверюшки или человека...
Зима вошла в свои права,
Её сомненья не пугают,
И белым облачком слова,
Едва сорвавшись замерзают...
Да и чего там говорить,
И так всего мы наболтали.
А просто надо печь топить,
Да птицам хлеба накрошить,
Да не озлобиться в печали.
=======================================================
«Прощальный полёт...»
ПРОЩАЛЬНЫЙ ПОЛЁТ
В России дожди проливные,
Деревнями осень бредёт.
Зовут в небеса позывные —
Прощальный полёт...
Прощальный не значит — последний,
У песни есть новая жизнь.
Кружись, мой листочек осенний,
Держись, моё сердце, держись!
Кто в истины верит святые —
К тому есть особенный счёт.
Простите,
Мы люди простые,
Мы — русский народ!
* * *
Раз путь не пройден до конца,
Я дальше жить не трушу.
Печаль любимого лица
Мою согреет душу.
Звезда полночная сверкнёт,
А после канет в бездну.
И слово на устах умрёт,
А я опять воскресну.
* * *
Светится берёза вдалеке,
На душе легко,
На небе чисто.
Перекат играет на реке
Хариусом, рыбкой серебристой.
Котелок на крыльях костерка,
Дым земли на небеса стремится.
Негасимый свет издалека,
Дай мне сил
Во тьме не оступиться.
* * *
Осинника звук жестяной,
Болота воздух ледяной,
Пугает просек просинь,
В глаза мне смотрит осень.
А я её — в корзинку:
Листочек да хвоинку,
Грибов пяток, да ягод горсть,
Да жизнь свою —
Любовь и злость.
* * *
Светает в девятом часу,
Скребётся декабрь у порога.
Мой сон заблудился в лесу,
А лес — за железной дорогой.
Летят и летят поезда.
Спи сердце,
Летать ты устало.
Все рельсы бегут в никуда,
Им нет ни конца,
ни начала.
* * *
Легко приходит ранняя зима,
И спозаранку топятся дома.
Жаль только, проза жизни такова:
Хороший лес —
Хорошие дрова.
Поэзии так мало на земле,
Она всего лишь искорка в золе.
* * *
Мы не простили,
Нас не простили...
И я себя
Спросить боюсь:
В какую бездну ты,
Россия?
В какую тьму,
Святая Русь?
* * *
В метелях судьба заплутала,
Зима прибавляет седин.
Дорог у поэта немало,
А путь у поэта один.
* * *
И первый снег зимы,
Парящий над полями.
И тайна возле тьмы
Над первыми стихами.
За поступью весны —
Букетики мимозы.
Несбыточные сны,
Несбывшиеся грёзы.
И тихий летний лес:
Сосна, берёза, ёлка...
Ау! Я здесь, я здесь,
Ох, как плутал я долго...
И деревенский дом,
И долгих просек просинь.
И осень за окном,
Как пушкинская осень.
И первый снег зимы,
Парящий над полями...
Россия — это мы
И небеса над нами.
* * *
Вот и всё, что я могу.
А могу я слишком мало.
След оставил на снегу,
А вчера зимы не стало...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Анатолий Илларионов (1952 – 2008 гг.)
Фотографии позаимствованы из интернета.