Играл скрипач. Не в театре. Не на сцене.
А в доме друга, где впервые я.
Притушены огни. И полетели
Фейверки звуков, красками маня.

Скрипач с далёкой родины, где все мы
Когда-то родились за толщей лет,
Играет нам знакомые напевы,
И тянется слезы печальный след.

Любимой нашей песни нет в программе.
На бис мы вызываем скрипача.
И нежная мелодия о маме
Нам души озаряет, как свеча.

В каком народе сердце не затронет
Щемящих звуков тех напев простой?
И плачет скрипка, в мир другой уводит,
В котором образ чудится родной.

Переживанья матери незримой,
Касанья лёгкие любимых рук...
Куда исчезли вы? В какие зимы?
Я сирота без вас, и нет подруг...

Как прежде, я ребёнок одинокий,
С мечтами, страхами, как в тяжком сне.
И нету той, что нежностью укроет
И приласкает в беспокойном дне.

Играл скрипач. Не в театре. Не на сцене.
А в доме друга, где впервые я.
И долго расходиться не хотели
Приехавшие на концерт друзья.