Сегодня воскресенье. Мой рабочий день. Начинается, правда, не рано. В десять утра. Но всё равно неохота вставать, просыпаться. Но, делать нечего. Встаю и иду на работу. В парикмахерской тишина. Работают всего четыре оператора. Как раз такая атмосфера, какую я люблю. Не успеваю я разложить инструменты на рабочем столике, как вижу свою первую клиентку. Мария. (Мы всех здесь зовём по именам. Так принято.) Это тихая, даже очень тихая, маленькая симпатичная женщина лет сорока с хвостиком. Она приходит ко мне уже давно, несколько лет. Иногда она просит меня сделать ей стрижку немного по-новому. Ну, хочется человеку изменить причёску! Я только за. Но каждый раз оказывается, что изменить-то она хочет, но только так, чтобы всё осталось по-старому. Я уже привыкла к таким, несколько странным, пожеланиям своих клиентов. Они и хотят, и боятся. Как неопытный купальщик, пробующий ногой воду и не решающийся зайти в обжигающую, но притягивающую к себе стихию. Что с ними поделать! (с клиентами, не купальщиками.) Я охотно разговариваю с ними, предлагаю варианты, и в конце-концов оставляю всё, как было. Только на сантиметр покороче. С краской дело обстоит сложнее. В чём тут сложность? Сейчас объясню. Мария,как раз, пришла и подстричься и покрасить волосы, которые у неё тёмно-каштанового оттенка и совсем чуть-чуть седины. Я смотрю на компьютере формулы её красок. Выбрала нужные баллончики с полок и уже почти собралась смешивать их в колбочке, как призадумалась и побежала обратно в салон, где Мария терпеливо ждёт меня, укутанная в пластиковую пелерину. И хорошо сделала, что вернулась к ней. Спрашиваю, хочет ли она покраситься, как в прошлый раз. Оказывается, нет. Меняем цвет на более светлый, но чтобы без рыжины - предупреждает она меня. Приношу ей образчики разного цвета локонов. Она долго, придирчиво выбирает. Наконец, мы соглашаемся на светло каштановом и поверху будут осветлённые полосочки, на тон светлее. "Будет красиво? - спрашивает меня. Будет красиво!" - ни секунды не задумываясь утверждаю я. И так и получается. Очень красиво. Я уже и подстригла её (как обычно) и уложила волосы феном. Она смотрит на себя в большое зеркало. Пригибается поближе. На лице неуверенная улыбка капризного ребёнка. "Нравится тебе?" - спрашиваю, уже зная, что нет, не нравится. "Да. - пожимает плечами. - Наверно, надо привыкнуть. А нельзя сделать потемнее?" Ну что с ней поделаешь! Умоляю, чуть ли не на коленях прошу, чтобы ничего не меняла. С неё станется. Побежит сейчас в магазин, купит "готовую" краску с полки и выльет себе на голову. А мне же потом мучиться. Заново перекрашивать...
Иду на ланч. В подсобной комнатке, где у нас и стол, и полки с красителями, и стиральная машина, сажусь и открываю пластиковый контейнер с винегретом. На машине сидит Терри, высокая худощавая женщина с девичьей фигурой. Ей сорок лет. Две маленькие дочки. Знаю, сейчас спросит, что это такое я ем. Так и есть. "What do you eat?" (что ты ешь?) - а на лице гримаска полуотвращения, как-будто сейчас я ей сообщу, что это отрава, а не еда. "Хочешь попробовать?" - предлагаю, заранее зная ответ. "Нет, спасибо." Все они такие, эти американки. Очень недоверчиво относятся к новой еде.
Ланч окончен. Проверяю на компьютере, пришёл ли мой следующий клиент. Так и есть. Уже дожидается. Его имя высветленно и подчёркнуто в узенькой графе. Боб Вагнер. Иду к нему в зал ожидания. С бархатного кресла мне навстречу поднимается крупный мужчина, лет сорока. Хай, Боб! - здороваюсь с ним. Он протягивает мне руку в крепком дружественном рукопожатии. Пока я быстренько подстригаю его короткие, уже начинающие седеть волосы, мы болтаем о том, о сём. Я рассказываю, что уже восемь лет живу в нашем городке. Он, оказывается, уже двеннадцать. "Нравится вам здесь?" - спрашивает у меня, выслушав мою историю советской жизни в Баку. "Очень" - чистосердечно отвечаю я. У него один сын, девяти лет. Я показываю ему на карточку моего сына с Матюшей. (Она стоит у меня на полочке рядом с лаком для волос и прочими помощниками красоты). Расстаёмся друзьями. Ему очень нравится, как я подстригла его. На прощание протягивает мне свою визитную карточку. Интересно, зачем? - думаю я в растерянности. Работать дома, что ли, хочет предложить? Боб Вагнер, - снова представляет он себя. - Мэр города. Вы меня, конечно, не узнали в таком костюмчике (он в шортах и спортивной майке). Я обмираю... С мэрами городов мне ещё не приходилось иметь дело. Да ещё в такой обстановке.
Следующая клиентка молодая женщина лет тридцати. Библиотекарша. Спадающие ниже плеч прямые светло-русые волосы. "Что вы можете мне предложить? - спрашивает. - Хочется изменить причёску. Только сохраните длину волос." Старая история. Изменить, не изменяя. Делаю, как просит. Она остаётся очень довольна. Расстаёмся друзьями.
Следующий (и последний) клиент вовсе не появляется. А я и рада!