Раздавлю слова о тебя, страничка,
Черен сок из слов - не чета черничке,
А тем более, не клубничка-вишня,
Как любимой рот, - так та замуж вышла.
Мы гуляли с год, а она - другого,
Ну, бывает, что ж, ничего такого.
Мы соседи - вон, и она с коляской,
"У меня - путем, - говорю, - у вас как?"
"Ой, спасибо, Коль, как всегда - отлично!"
А улыбка - ну, словно сок клубничный,
И подходит так беспокойно-близко,
Как тогда, когда целовал да тискал.
А под платьем то - от меня не спрячешь -
Что привык сжимать, только глаже, мягче.
"Извини, пора, - говорю, - работа."
(Да какое там - на дворе суббота)
И иду домой, и стою у крана,
А вода течет ровно кровь из раны,
Раздавлю ее о лицо и смою,
Не клубничный сок - и слезы не стоит.