и вы великий наш поэт
таланта больше не встречала
чтоб так писать, душою петь
стихи как музыка звучала
Душа поэта ,словно, белый лист бумаги
Когда в начале славных дел
Он и желает и мечтает
Игра воображения его удел
Игра фантазий детских грез
Где он как лебедь в них летает
На небосклоне голубом
На утро, он все воплощает
На листке бумаги том
Наивны детские мечты
Безгрешны детские желания
Его вопросы и ответы
Чисты, как капелька росы....
Поэт взрослел летели годы
И вот он юноша теперь
Вздохнул пленительной свободы
И славы ранней сладкий мед
Не знал он, что так слава угнетает
Да и порою и известность
Он позже это все поймет
А пока он хочет верить в бесконечность
Своих успехов и фортуны
Пока он баловень судьбы
Аплодисменты и цветы
Красавиц юных нежный взор
Завистников немой укор
Но он их всех не замечал
Он все в мире своем летал
И в детских грезах прибывал
Вот так уже он стал богатым
Блистая всем своим талантом
Он сердце им дарил свое
Прошел еще десяток лет
И наш поэт по-прежнему известен
Но в облаках он больше не летает
Он реальностью одной живет
Читает он свои стихи
И сочиняет тексты песен
Он творчеством своим живет
И отклика публики по - прежнему ждет
Вдруг кто - то крикнул "графоман"
Поэзия ваша вся обман
И творчество ваше все плагиат
На лжи вы стали так богат.......
Мне не нужна чужая слава
Любви я вашей не хочу
Стихи пишу не ради света рампы
Не графоман я говорю
Порою правды не добиться
От этих каменных сердец
Через броню их не пробиться
И там приходит человечности конец
Он молча вышел с амфитеатра
Поймал такси уехал в ночь
Душа его огнем горела
И уносили ноги прочь
От места мерзкого порока
И завести тщеславного стыда
О как же публика жестока
Как будто "ханская орда"
Разворовали, растоптали
И не оставили следа
Лишь бьется раненною птицей
В груди несчастная душа
Прошло еще немного лет и вот
Квартира нашего поэта
Где вечерами одинокий
Воюет он с самим собой
И с этой реальностью жестокой
Вступает он в не равный бой
Стихов он больше и не пишет
На публике он их не читает
Богемы он не посещает
И видимо уже забытый он
Его талант и строфы строки
Где отрицая он пороки
Он правду жизни воспевал
Красоты той родной природы
Где он когда- то проживал...
А где -то шумно и богема
Блистают новые таланты
И женщин тех все тот же взор
Горят их взгляды и бриллианты
Улыбки и авации цветы
И достается все другим
Среди той праздной суеты
А что же стало с ним самим
Вы помните того поэта
Что популярен был когда то
Молчание и тишина и нет ответа
В Нью-орке он сказал вдруг кто то
Нет нет постойте он в Париже
А я тут слышал спился он..
Да ладно что мы все о нем друзья
Меня другое тут волнует
Совсем иная та стезя
А что вы думаете о конце света
Единого ведь нет на то ответа
12 лет все обещают,
а его все нет и нет,
в сказки эти я не верю,
и скорее всего все это бред
для отвлечения народа
от экономических проблем
и прочих жизненных делем!
Не преувеличивайте мой друг
Кто знает вдруг а вдруг...
Тем временем квартира нашего поэта
Где он стихи все пишет для себя
Когда сердце все его страдает
И мечется его душа
И в пламени эмоций он сгорает
Как уголек совсем до тла
Но вот дрожащая рука
Увы, последняя строка
И тихо голову склоняя
Почил поэт в рассвете лет
И на закате дня
И белым лебедем за облака
Уже летит его душа
Она безгрешна и чиста
И только чуть опалина
Страданиями мирской суеты
Поэты долго не живут
Сгорая пламенем огня
И пропуская все через себя
Страстей эмоций хоровод
Он словно оголенный провод
Под напряжением всегда
И вот не выдержало сердце
Которое дарил он нам
Судьбы трагический финал
Идет печальный ритуал
У гроба нету никого
Кто бы прощаясь с ним навеки
Слезу свою над ним пролил
И под конец бы его жизни
Понял бы за все простил...
Теперь в веках его талант
Хотя при жизни он забытый
Был одинокий но богат
С душою чистой и открытой
"Давайте помнить мы тогда
Пока еще на этом свете
И скажем те заветные слова
Еще живому человеку
Потом мы можем не успеть
Хвалебных песен он не слышит
Пусть вечной будет его душа
И пусть она нас всех услышит"