Здесь пошлость, сэр, не проканает,
и здесь тебе не так как там.
Здесь Майкл на лаврах почивает,
здесь не пасется скот и хам.
===============
Критик Иван Элтон какую-то хрень порет, а не замечает СЛОНА, а СЛОН - это воспевание голубизны Эбботом.
Я не солгу, но ЭТА боль -
Сильна совсем. Аж ребра гнутся.
Назад, увы, нам не вернуться...
Прощай, мой маленький Ассоль!
Скажу себе я 'Не скучай!',
и выпив водки без натуги,
Я ОПЛАЧУ ТВОИ услуги.
...И, может даже, дам на чай...
Я доиграю эту роль.
И поцелую нежно в АНУС..
...Прощай, прощай, мой алый парус.
Прощай, мой маленький Ассоль...
Бабы на поэзы Эббота прутся, а из этого вытекает, что баб гомосексуалистская поэзия привлекает больше, чем брутальное мускулиное педалирование своей мужскости. Вот где фишка-то, которую дурак критик не заметил. Смешно.
12. 2021/06/13 20:53 >>10.Гермес Трисмегист
>>>9.А ты не лётчик
>>У чёткого нет чёткого ответа,
>>Летать боится, ждёт совета.
>
>Дуплетом шар... язык эзопов,
>здесь равных летчику нэма.
>Советчики идут пусть в жопу
>иль к Дормидонту в закрома.
>
>Здесь царственный язык искусства -
>не дормидонтовский вертеп.
>И пусть порой в карманах пусто,
>но класс чечетки - высший степ.
Что Домидонт? Эланчик Эббот
с Иваном Элтоном* напару
не конкуренты мне, пацан.
Пусть спрячут стихотворный хобот
в глютеус милой тети Сары.
Пусть затыкают свой фантан,
когда я в небе - сыт и пьян.
>*
>Элтон Иван. Стишкосложение. Алан Эббот
>Опубликовано 5 августа 2009 | Автор: super toster В сети много монстров стишкосложения (заметьте - не стихосложения, ни чего бы то ни было). Стихосложение - это вопрос вообще отдельный. Так же, как и качество текстов в сети. Ну так же, впрочем, и стишкосложение. Есть мастера, есть гипермастера строчить столбиков. Пишем - выбрасывая свое из себя настолько сильно, что вместе с мыслями вываливаются и кишки. Пишем и кричим, - точно так же 'занято' кричат. Я бы еще сказал: есть класс стишкослагателей, которые одной рукой стучат по клавиатуре, а другой держатся за яйца - это, типа, как за поводья (мы поедем мы помчимся...) Все верно. Стишок же - это тоже полет. Только пространства мало, как в кабине корабля 'Союз', и приходится постоянно лавировать. О некоторых стишкослагателях я писал. Теперь поговорим об Эбботе, человеке, который едет на оленях по просторам си. Больше он нигде, впрочем, не едет, да и не поедет. Есть такая вещь - как односайтовость. Нашел свою избу - сиди, не высовывайся. А то пойдешь по другим местам - а там ты и нафиг никому не нужен. Типа - в нашем колхозе - все в единственном экземпляре. Один - гармонист, один - дудочник, один - председатель, один - поэт. Это ничего, что поэт - в колхозе. Зато на селе других нет, а стало быть, один такой - вроде, как и звезда. И классно. И в город ехать не надо. Там-то ты никому не нужен.
>Разбирать чудовищные по форме стихи Эббота нельзя. Просто нельзя. Когда вот в ходу, при СССР, был автомобиль 'Запорожец', с ним какая-та похожая история была. Там чтобы что-то сделать, нужно было весь двигатель снимать. А потому, можно сказать: конечно, это не феноменальное НЛО Ясвета, и не еще один сумасшедше-вопящий оленебежец Чваков Димыч. Но это - один из невероятной армии людей, которые, пытаясь найти себя, нашли тут же. Не отходя от кассы. Минимум усилий, минимум умения, пара-тройка бокалов, один ритм, и поехали. Начинается колхоз 'Красный перец'. В Интернете литературных сайтов нынче видимо-невидимо, и си к данному моменту уж совсем отстал. Он точно джунгли, где обитает Полковник Курц. Подкрашенные лица членов племени. Пафосный вождь. Что-то свое, больше никому не понятное. И также непонятное снаружи. Си-встречи, радующийся своей маргаринной звезде вездесущий Москвач, непременный Некто, не наигравшийся в детство. И ведь так и не поймешь. Если взять весь этот коллективный разум и как-то художественно объять - то на что он будет похож? Он правда в лесу? Или это метеорит. Или камень глупости?
>А вот и маленький образчик сих масленых стихов:
Я не солгу, но ЭТА боль -
Сильна совсем. Аж ребра гнутся.
Назад, увы, нам не вернуться...
Прощай, мой маленький Ассоль!
Скажу себе я 'Не скучай!',
и выпив водки без натуги,
Я ОПЛАЧУ ТВОИ услуги.
...И, может даже, дам на чай...
Я доиграю эту роль.
И поцелую нежно в АНУС..
...Прощай, прощай, мой алый парус.
Прощай, мой маленький Ассоль...
>(капслок самого автора стихов)
>Конечно, Эббот пишет далеко не только об анусе, несомненно. Но суть всего этого явления не меняется. Может быть, это время? Может быть, кто-то другой приучил нас к тому, что нужно - не работать и расти, а сразу пытаться стать звездами?
>Постиндустриальное общество?
>Поживем - увидим.
11.Удалено владельцем раздела. 2021/06/13 20:08
10. *2021/06/13 20:00 >>9.А ты не лётчик
>У чёткого нет чёткого ответа,
>Летать боится, ждёт совета.
Дуплетом шар... язык эзопов,
здесь равных летчику нэма.
Советчики идут пусть в жопу
иль к Дормидонту в закрома.
Здесь царственный язык искусства -
не дормидонтовский вертеп.
И пусть порой в карманах пусто,
но класс чечетки - высший степ.
9.Удалено модератором. 2021/06/13 19:45
8. *2021/06/13 19:36 >>7.Двое из Ларца
>Двуличный диптих навострил,
>Двоичный дупель подстрелил.
Когда дуплетом шарик - в лузу,
никто предъяву не пришлет.
А на крайняк, своя же муза
тебя посадит в самолёт,
и полетим вон из Союза,
ах, только бы не сбили влёт.
7. Двое из Ларца2021/06/13 17:02 Двуличный диптих навострил,
Двоичный дупель подстрелил.
6. *2021/06/13 16:44 >>5.НацМэн
>Если мы в стихах хромаем,
>То нацистов запрягаем.
>Вывезут строфы телегу:
>Фашики привычны к бегу.
Ты хочешь мне сказать, пацан,
что я хайпую на фашистах?
Да, есть во мне такой изъян,
хоть, в целом, белый я, пушистый.
5. НацМэн2021/06/13 16:27 Если мы в стихах хромаем,
То нацистов запрягаем.
Вывезут строфы телегу:
Фашики привычны к бегу.