# Уникальное хобби

Л Рекс Д

Очередной бред :-)

Уникальное хобби


В США сотрудник авиакомпании угнал самолет из аэропорта Сиэтла. Он разбился в районе залива Пьюджет, сообщается в твиттере аэропорта.

В сообщении отмечается, что на борту самолета не было пассажиров. Сейчас аэропорт работает в штатном режиме.

Авиакомпания Alaska Airlines сообщает, что инцидент произошел около восьми вечера по местному времени. В компании считают, что на борту был только один человек, который управлял самолетом.

В полиции заявили, что на перехват самолета были отправлены два истребителя F-15. Они пытались держать его на безопасном расстоянии от людей. Ведомство подчеркивает, что истребители не причастны к крушению самолета.

Полиция отмечает, что инцидент не связан с терроризмом. Самолет угнал 29-летний механик. Он делал трюки в воздухе и из-за отсутствия навыков управления самолетом разбился.


Видео тут: https://www.youtube.com/watch?v=q6tpigcMAoo&index=2&t=0s


Официальное сообщение в прессе.


***


Вечер. Аэропорт Сиэтла.


Старший диспетчер Перкис с наслаждением потянулся, сидя на кресле. Теперь можно! Основной поток бортов прошел и теперь пойдут спокойные два часа до конца смены. А потом полчаса неторопливой езды до дома и два дня выходных, которые он проведет со своей девушкой. Ах, Саманта! Перкис с удовольствием глянул на фото, прикреплённое к монитору радара. А посмотреть было на что. По неофициальному рейтингу "вторых половинок" диспетчерской группы, эта загорелая длинноногая блондинка с третьим номером и голубыми глазами, была несомненным лидером. Круче была, пожалуй, только жена старшего пилота Роя Роджерса с борта 435. Но это ж пилот! Не нашего полёта птица!

- Сэр! - оторвал его от приятных мыслей напарник, - Сэр! Взгляните!

- Что там, Ирвин? - Перкис не вставая с кресла оттолкнулся от пола и подъехал к консоли подчинённого.

- Вот, сэр! Bombardier Dash 8 Q400 взлетает без разрешения! - отчаянно выпалил диспетчер.

- BD 8 Q400! - схватил микрофон Перкис, - Борт N666 отвечайте! Вы взлетели без разрешения!

- Я лечууууу! Ха-ха-ха-ха! - услышал он в ответ в шипении помех.

- Боже! - Перкис в ужасе смотрел на микрофон в своей руке. Он явно узнал этот голос. Не смотря на помехи и прошедшее время. Да и как такое можно забыть?! Но к чёрту страх! Сейчас надо действовать! Перед внутренним взором диспетчера пронеслись кадры из прошлого: самолёт, врезающийся в высоченную башню, куча жертв, всемирный траур, боль. Нет! Нельзя допустить повторения 9/11!

- Ирвин! Звони военным, скажи, у нас Безумный Макс! Пусть высылают самолёты!


***


Начальник полицейского участка, капитан Дональд Уайт внимательно читал вылезающее из факса сообщение. Потом его чернокожее лицо посерело, и он стремительно рванул из кабинета, на ходу застёгивая ремни амуниции.

- Бобби! Живо со мной! - бросил он на ходу, снимая с крючка ключи от патрульной машины.

- Да, сэр! - молодой полицейский бросил раскладывать "косынку" на компе и бросился вслед за шефом.

Перед мощным внедорожником вышла небольшая заминка, шеф вдруг решил не лезть за руль, а уступил эту почётную обязанность молодому. Сам же занялся просмотром полученного сообщения, которое всё ещё держал в руках.

- Куда ехать, чиф? - спросил молодой полицейский, выезжая на шоссе.

- Гони к заливу, а там посмотрим.

Бобби молча вдавил педаль акселератора в пол и врубил сирену. Он уже неплохо изучил начальника, и не лез под руку с разговорами. Надо будет - шеф все сам расскажет.

- А вот и он! - пробормотал шеф, выглядывая что-то в небе. Боб тоже глянул на розоватое от ранней зари небо. В воздухе парил самолёт. Бобби не разбирался в них, но его удивило, что аппарат летел чересчур низко. Да к тому же он похоже пытался перевернуться вниз головой.

- Бочку делает! - восхитился Боб.

- Следи за дорогой! - рявкнул шеф.

Молодой полицейский дисциплинированно уставился на дорогу. Хотя что тут смотреть? В это время по дороге могли гонять только редкие легковушки и автопоезда дальнобойщиков, тех что ещё не успели подъехать к мотелю.

- Тут останови! - коротко бросил начальник.

Бобби резко, до скрипа вдарил по тормозам. Тяжелая машина встала почти сразу. Шеф тут же вылез и прислонив руку к голове козырьком, стал вглядываться в небо. Боб тоже глазел в небо, он уже догадался, что что-то не так с этим самолётом.

- Ха! Вот и все! - восторженно рявкнул шеф, - Отлетался, голубчик!

Боб проследил за тем, куда смотрит начальник. На первый взгляд на этом участке неба не было ни чего. Но вот молодой полицейский разглядел у самого горизонта две быстро растущие точки. Точки довольно быстро трансформировались в два самолёта F-15 Eagle. Которые завывая движками пронеслись над головами полицейских. Бобби даже пригнулся рефлекторно, хотя и понимал, что они с шефом никак не заденут этих летающих хищников, но инстинкт -- это такое дело...

- Шеф, это захват самолёта? Как 11-го сентября?

- Сплюнь, дурак! - тут же ответил шеф, - И постучи по дереву.

Бобби дисциплинированно плюнул через левое плечо и немного завис. Он пытался решить, где тут, в чистом поле, найти дерево? Вроде у дробовика, что лежит в багажнике, деревянное ложе? Хотя нет - пластик. Так где же найти де...

- По голове своей деревянной постучи, Пиноккио! - услышал он от шефа.

Бобби с обидой глянул на шефа, но тут же присел от внезапно раздавшегося взрыва. В паре километров от них в воздух поднимался столб густого черного дыма.

- Все! - рявкнул шеф, - Отлетался, голубчик!

И тут же переведя взгляд на подчинённого, резко скомандовал:

- В машину! Быстро! Едем туда!

***

Доехали они быстро. Бобби, не смотря на некоторую простоту и наивность, был классным водителем. Шеф молился всем богам, бывшим и нынешним, что бы самолёт не свалился на какой ни будь отель или жилой дом, что стояли на живописном берегу залива. И похоже, боги были сегодня добры и отзывчивы. Самолёт воткнулся посреди каменистого, заросшего чахлой травой поля. Обломки его разбросало не так уж и далеко. А самое удивительное, что кабина пилота была относительно целой! Шеф кинулся туда, Бобби кинулся было за ним, но на полдороги передумал и рванул обратно, к машине. Достав из багажника огнетушитель и аптечку, Боб рванул догонять шефа.

Когда Бобби догнал шефа, тот уже был у носа самолёта и внимательно что-то осматривал. Молодой полицейский присмотрелся к тому, что так заинтересовало шефа. Разглядев, он тут же сложился в жестоком спазме. Бобби сильно пожалел, что он поехал сюда не на пустой желудок. Шеф сочувственно похлопал парня по плечу и сунул ему в руки свою фляжку. Боб тут же сделал хороший глоток и даже не поперхнулся, как было раньше. Виски во фляжке шефа было тем, что ему сейчас прямо-таки необходимо! Не каждый день можно увидеть искалеченный труп! Боб в серьез задумался - а годится ли он для этой работы? В это время шеф бодро продолжал осматривать место происшествия, что-то записывая себе в планшет.

Тут к ним подкатила черная тонированная машина с мигалкой на крыше.

- А вот и они, Бобби! - веселясь прокомментировал шеф.

- Кто? - спросил парень, смотря на подходящих к ним двух мужчин в одинаковых черных костюмах и черных солнцезащитных очках. Но в место шефа ответил один из гостей.

- Добрый вечер, господа! Мы из ФБР. - махнул значком мужик в черном костюме. - Это агент Смит, а я специальный агент Смит.

- Быстро вы сегодня. - удивился Уайт, глядя как из подъехавшего грузовика в камуфляжной расцветке, шустро выпрыгивают военные и разбегаются по периметру территории.

- Мы старались, капитан Уайт, - улыбнулся специальный агент, - Узнали уже что ни будь?

- А что вас интересует? - осведомился Уайт.

- Абсолютно все, мистер Дональд! - перестал улыбаться специальный агент Смит, - Надеюсь в этот раз сувениры не собирали?

- Дважды на одни и те же грабли не наступаю, мистер Смит, - насупился полицейский.

- Ну тогда делитесь, что накопали.

- Да мы в общем-то недавно тут, - ответил Дональд Уайт, - Бобби вон в основном блевал.

- Ну а вы, мистер Уайт? - гнул свою линию ФБР-ец, - Вы же опытный профессионал. Мне действительно интересно, что вы успели накопать.

- Ну... - протянул Уайт, - Тело интересует?

- В первейшую очередь!

- Ну тогда в основном оно в кабине, - усмехнулся Уайт, - Лежит аккуратной кучкой.

- А остальное? - спросил специальный агент, после того как убедился, что Уайт говорит правду. Лицо его слегка позеленело.

- А нога воооон в тех кустиках! - махнул рукой в сторону дымящихся неподалёку кустах, - Голова чуть подальше, у тех двух клёнов. Правда она слегка попорчена, но лицо узнаваемо.

- Это все, мистер Уайт? - переспросил специальный Смит.

- А вам мало? - осклабился Уайт.

- Спасибо за сотрудничество, мистер Уайт, - спокойным тоном поблагодарил Смит, - Мы всё берем на себя, вы свободны.

- Да пожалуйста! Счастливо оставаться! - пробормотал негр, замысловато махнул рукой, так что это можно было понять, как "до встречи!" и "да пошли вы все на ...!", и они с Бобби отбыли.

- Чего это ты так с ним? - спросил агент Смит у своего начальника.

- Да так... - неопределённо махнул рукой специальный агент Смит, - Взаимная нелюбовь на фоне общего увлечения.

- Бабу не поделили? - ухмыльнулся просто Смит.

- Да больно надо! - специальный агент даже руками дернул от возмущения, - У нас с мистером Уайтом общая страсть к коллекционированию револьверов!

- И что?

- Да прикарманил он как-то на месте преступления один револьвер. Редкая вещь! Кольт "Веллз Фарго" 1849 года! Принадлежал жертве, а до этого его предку. Тот был почтарём в компании "Пони Экспресс". Револьвер конечно в деле не фигурировал, но был, наверное, самой ценной вещью покойного. Правда грабители до него не добрались, а похватали всякую ерунду: деньги, бижутерию, статуэтки всякие. А бедняге просто молотком череп проломили. Даже и не понял наверняка ничего. А вот этот ниггер в оружии разбирается, это надо признать! Вот и прикарманил он ствол себе.

- И что?! - прервал Смита напарник.

- И все! Сдал я его! - ответил специальный Смит, - Скандал вышел знатный! Полицейский-вор! Это ж какая тень на весь департамент!

- Выкрутился?! - утверждающе произнес просто Смит.

- Ну а как же! Он видите ли просто машинально положил его в карман. Задумался!

- Ха-ха-ха! - рассмеялся просто Смит, - Мне бы так с пачкой денег на прошлом деле.

- Даже не думай, парень! - погрозил ему кулаком специальный агент Смит, - Даже не думай!

- А что с пистолетом? - вернул разговор в прежнее русло Смит.

- С револьвером! - поднял палец вверх специальный агент Смит.

- Да пофигу! - отмахнулся Смит, - Что со стволом-то стало?!

- А что с ним стало? Полежал, как улика, у нас... а потом я его выкупил. - улыбнулся специальный агент Смит.

- Вот ты жук! - восхитился просто агент Смит.

- Но-но! - погрозил пальцем специальный агент, - Не дерзи начальству! Оно этого не любит! Да и сбегай-ка вот до тех кустиков, посмотри, что там с ногой.

- Есть, сэр! - дурашливо отдал честь агент Смит и бодро по-рысил к указанной цели.

А специальный агент поспешил к указанной группе деревьев. Как и указал полицейский, голова погибшего была там. Правая половина лица была срезана чем-то острым до самых костей. И потому казалось, что голова улыбается специальному агенту Смиту жутковатой улыбкой.

- Ах ты, с%ка! - вспылил обычно невозмутимый агент и с размаху пнул голову по направлению к самолёту. Голова по пологой параболе, вращаясь и разбрызгивая кровь и мозги, полетела к самолёту. И приземлилась у спешившего к старшему товарищу агента Смита. Тот отпрыгнул было в сторону, но недостаточно проворно. Несколько капель крови успели заляпать его брюки.

- Эй! Что за дела?! - заорал агент Смит, - Это были новые брюки!

- Ну извини, вспылил, - примирительно проговорил специальный агент Смит, - Я просто подхожу, а он, гад, улыбается! Вот и... не стерпел.

- Знакомый что ли? - поинтересовался Смит.

- Ещё как знакомый! - тут же скривился специальный агент, - Двадцать третий раз на его богатый внутренний мир любуюсь! Мммать его!

- Ээээ... как это? - опешил напарник.

- Ты, я гляжу, снова материалы дела не читал? - грозно посмотрел на напарника Смит, - Опять, наверное, по девочкам бегал? Гляди! Вылетишь из отдела с треском!

- Да прочитаю я, прочитаю! - в который раз пообещал младший, - Как закончим тут - так сразу и займусь!

- Ну да... - так же привычно ответил старший.

- Так что ты там говорил про парня?

- Позволь представить тебе Безумного Макса! - торжественно проговорил старший Смит, поведя рукой в сторону останков, - Сейчас он конечно не совсем в форме, но это для него не проблема. Скоро этот гад снова будет жив здоров и с желанием умереть поэкзотичнее.

- Чего?! - изумился младший, - Ты чего курил?

- Вот ты дурень! Вспомни где работаешь, тупень!

- Но-но! - обиделся просто агент Смит, - Попрошу без оскорблений!

- Вот когда будешь выполнять приказы - так сразу! А сейчас терпи! По правилам я на тебя должен докладную написать, да сам таким был! - усмехнулся старший Смит, - Но завязывай! Больше покрывать не буду!

- Да понял я, понял! - пробормотал Смит, - Ну так что с этим Безумным Максом?

- Да все просто с ним! - усмехнулся Смит, - Он бессмертный.

- Ааа... ээээ... а это тогда что?! - мотнул головой просто Смит в сторону кишок, свисающих из разбитой кабины.

- Это... - сказал старший, задумчиво глядя на разбитый нос самолёта, - Это фарш! Кстати закинь туда же ногу и голову. Что бы криминалисты все сразу утащили.

- Да сами уберут! - агента Смита аж передернуло, - Это не входит в круг моих...

- Ещё как входит! - прервал его специальный агент Смит, - К тому же ты и так проштрафился. Так что тащи давай, а я дальше расскажу.

- О`кей, босс! - и просто Смит поволок ногу к самолёту. Подпинывая голову перед собой. Рядом с ним шел его напарник, беззаботно размахивая какой-то травинкой и рассказывал:

- В первый раз этого гада заметили в... не помню в каком году. Помню, что тогда второй фильм про Безумного Макса вышел. Я тогда мелким пацаном был. Как сейчас помню - угнал этот придурок бензовоз и гнал его через два штата! А за ним полиция на машинах, вертолётах, журналисты с камерами. Весело было. Тогда его и прозвали Безумным Максом.

- А чем закончилось? - задал вопрос младший Смит.

- Да загнали его в тупик. Думали остановится.

- А он?

- А он со всей скорости об стену бац! И сгорел! Шутка ли - две цистерны с бензином!

- И что дальше?

- Дальше он появлялся ещё несколько раз. И всегда с шумом, помпой, каким-то артистизмом даже, умирал.

- Так может это не он был?

- Да он! ДНК тест делали, хотя и немного позже, но все-таки.

- Откуда пробы то брали?! - усомнился младший, - Могилы вскрывали?

- Зачем? - усмехнулся спец. Смит, - У нас его трупов столько, что хватит лет на десять всем каннибалам Земли. Причём в разном виде: жареном, варёном, в виде отбивных, ну и ещё в чёрт знает каком виде!

- Значит он не воскрешается да? Просто новый приходит? - задал очередной вопрос агент Смит.

- Бывало и оживал, - пробормотал специальный агент Смит, - Но тут, сам видишь, нечему воскресать.

- Это точно! - поддакнул напарник, - Фарш!

- А вот когда он в морге ожил и бегал за сторожем - это был цирк! - хихикнул специальный агент Смит.

- А как замяли? - слухи же должны были пойти?

- Да кто этому старому алкоголику поверит? - отмахнулся начальник, - он и сам уже не уверен. Но пить бросил.

- И то польза.

- Ага! - согласился спец-Смит, - Есть от него и польза. Его как-то ваххабиты какие-то к себе заманили. Два месяца обрабатывали. Потом пояс с С4 надели и хотели отправить на дело.

- И что?!

- Да взорвал он все там к чертям! - заржал специальный агент Смит, - Теперь, думаю, они сто раз подумают, прежде чем снова его к себе заманивать!

- Это да... - протянул подчинённый, - А как же христиане? Почему молчит Папа?!

- А чего ему говорить? Послал на свою беду к нему отряд инквизиторов...

- И что? - поддакнул парень.

- А ничего! - ухмыльнулся старший Смит, - В том пожаре вся группа сгорела, а этот гад вон снова объявился. Так что понтифику есть над чем подумать.

- А зачем он это всё делает?

- А я знаю? - специальный агент задумчиво пожевал травинку, наблюдая за подъезжающим микроавтобусом криминалистов. Потом сплюнул измочаленный стебель вместе с зелёной, от сока травы, слюной.

- Хобби видно у него такое - умирать.