Околопоттеровское
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
|
|
|
|
Аннотация:
Набор стихов разных лет, написанных по мотивам "Гарри Поттера".
|
Апрель, жена алхимика
Это - всего лишь апрель, мой милый:
тают кусочки льда в ладони -
"вечность" уже не сложить;
Не вы ли
так не хотели об этом помнить?
Это всего лишь апрель, мой милый.
Это - не заговор; просто травы
встали почтительно над могилой...
Вы, как всегда, были в чём-то правы,
больше ж - неправы. Увы, мой милый.
Это не заговор - просто травы.
Это - вечерняя тишь над нами
и меланхолия вместо кофе.
Ртуть с киноварью свились в орнамент...
Впрочем, предпочитаю - строфы.
Эта вечерняя тишь - над нами.
Это пройдёт, как и всё на свете:
слабость минутная - сон о счастье.
Вы же интересовались смертью?
Вы получили её - отчасти
(вкупе с отметиной на запястье).
Crucio, милый.
Так лучше.
Смейтесь.
* * *
Алхимическое
Не подходите.
Мне больно на Вас смотреть:
я же не зритель,
я шут и актер - на треть.
В тигле - тинктура
и унция темноты...
Старой гравюрой
Ваш профиль на миг застыл:
это сказались
зола и - отчасти - ртуть.
Сумерки зала
и привкус Луны во рту
стали уместны,
как воздух. Рука дрожит.
Опыт прелестен,
Но Вы же хотите - жить.
Чья это прихоть?! -
меняется лик в огне:
вот Вы грустите,
а вот - улыбнулись мне.
Нить разговора -
безмолвные взгляды, ночь,
сотни историй
в ладони минуты. Но -
надо прощаться:
тинктура теряет цвет.
Глупое счастье.
Впрочем, другого - нет.
* * *
Cruciatus
Кофе в зёрнах.
Дрожащий от страха воздух.
Резкозть зрения - где-то в пределах нормы.
Зелень дёрна в изрезанной в кровь ладони
превращается в сталь.
Перед диким штормом
вспышка света
под веками - отблеск боли,
что секунду спустя опрокинет тело.
Незаметно
становишься... не собой ли?
Круг страданий очерчен
не кровью, мелом:
в этом слишком
немного трагизма, чтобы
распылять свою боль на красивость позы.
В полкасания:
"Crucio".
Крик немого
прорезает пространство.
Мишени.
Розы.
* * *
Пятый курс. Учебник
Смерть многолика:
улыбка ребенка, ноябрьский снег,
солнечный блик - и
застенки реальности с плачем во сне,
грани кристаллов,
опасная бритва, взведенный курок,
высверки стали,
застрявшие где-то под пятым ребром.
Смерть интересна:
учусь узнавать - и смотреть сквозь прицел,
как неуместно
меняются разные люди в лице,
видя упорно
лишь саван и сырость могилы - за Ней.
Знаки бесспорны,
и ночь растворяется в синем огне.
Шелест страницы
спугнул тишину. Ворох пламенных рун
пляшет, искрится -
и сердце, как свечка, угаснет к утру.
Сомкнуты губы:
кто знает - молчит, по-иному никак.
Полон мой кубок.
А в храм вдохновения вкралась тоска.
* * *
Предсказания
Солнечный свет растворен в крови.
Миг - и орнамент из судеб свит:
нити привычек, палитра глаз.
Образ дрожит в глубине стекла,
враз обретая и плоть, и звук.
... Пальцы изрезаны о траву,
глупый венок - по воде в ночи...
Образ в кристалле без слов кричит.
Струнка тревоги звенит в виске:
что-то сломалось в глубинах схем,
и в вероятностях мира - брешь...
Лживы гадания в октябре.
... Вихрь секунд из ладони - в свет...
Тонут леса в золотой листве;
осень - пора переделки снов.
Да, вы бездарность, мой мальчик. Но -
тянется ветер к огню свечи,
белый хрустальный мой шар молчит.
... Запах лаванды, шафран, жасмин.
Ваше занятие - до восьми.
* * *
Сириус Блэк
Библиотека. Россыпь старых карт
от скуки одиночества не лечит.
Подбрасываю пенни: чёт ли, нечет -
мне равно просыпаться наугад
и видеть дождь над мокрой мостовою.
Мой Лондон превращается в тюрьму:
месиво судеб, пасмурная муть
да звон посуды. Я, тихонько воя,
промокшим псом смотрю на этот ад.
Замкнулся круг, сомкнулись стены дома -
я выношу бездействие с трудом, и
шагаю на пятнадцать лет назад.
Святая роскошь юности и силы,
безумье мая, искренность надежд,
надёжность дружбы... Истина - в дожде:
мой дождь давно размыл черты иддилий,
но всё же, всё же... Комнаты пусты.
Мечусь, как зверь, среди живых портретов.
Сквозь их надменность проступает Леты
мертвящий холод. Я - не смог остыть:
мне буйный норов согревает кровь.
Три быстрых шага, дверь, пинок... Закрыта.
...Букет из поздних блёклых маргариток.
Стакан. Бутылка виски. Cons and pro.
***
Мой боггарт
В святую полночь закричали часы,
зашелся ветер диким воем, и с
похмелья маялся чудак-домовой.
Какое, к чёрту, может быть волшебство,
я не желаю пропадать ни за фунт!
... А боггарт залетел в окно без стука, -
нет, каково?! -
и поселился в шкафу.
Мой боггарт путает июнь и январь,
мой боггарт льёт в бокал с водой киноварь,
мой боггарт триста лет не видел ни сна.
Мой боггарт - это...
Я запирала старый шкаф на замок,
но боггарт дико выл, третируя мой
не музыкальный, но чувствительный слух,
а после вылез и сломал мне метлу
модели "Молния-2006".
И жизнь не в радость мне - он распугал всех крыс
и всех слуг,
а также местных божеств.
Мой боггарт ночью лихо бьёт фонари,
мой боггарт вечно сам с собой говорит,
мой боггарт искренне влюбился в Дюма.
Мой боггарт - это...
Пока я мирно и спокойно спала,
он превратил мои глаза в зеркала.
Теперь любой, в мои глаза заглянув,
Лишь шепчет: "Мама!.." - и уходит ко дну.
Мой боггарт, видно, пошутить не дурак.
Чего он хочет от меня,
я всё никак не пойму.
Похоже, это игра.
Мой боггарт жжёт свою свечу на окне,
мой боггарт часто тихо плачет во сне,
мой боггарт любит всем давать имена.
Мой боггарт - это...
Мой боггарт выучил ругательство "shit",
а мой rediculus его лишь смешит.
Он появляется, сидит дотемна
и шепчет мне, что лучше смерть, чем тюрьма
чужой любви и переплёта "Майн кампф".
Мне надоело его слушать,
это тихий кошмар.
Пора бы выбросить шкаф.
Мой боггарт знает, что такое печаль,
мой боггарт терпит свою боль, не ропща,
мой боггарт ждёт, когда наступит весна.
Мой боггарт - это...
Правильно, я сама.
* * *
Персонажи, которых никогда не было
Промозглый март. Белладонна. Баллы.
Девятый час. Догорели свечи.
Тетрадь по Зельям опять пропала;
часы дотикались. Грустный вечер -
засесть за пунш с домовихой Дори,
трансфигурировать мысли в розы.
... Вот вы - идёте по коридорам:
корица, мята, веснушек россыпь,