Я не умею писать стихи и рисовать картины,
И говорить кретинам о том, что они кретины,
Ругаться взахлеб, от сердца, с битьем посуды,
Принимать позу лотоса, вдохновляясь примером Будды,
Говорить разборчиво и красиво (хотя бы внятно),
Объяснять другим то, что мне самой непонятно
(да и то, что понятно, впрочем, еще та затея)
И тем более не выходит петь как та Лорелея,
От песен которой сходили с ума бедняги,
Находя в ее голосе страстно-призывные знаки,
От песен которой они умирали с улыбкой.
Мне так не дано.
Я решаю задачи с ошибкой,
Я танцую как мишка (Хоть юбочку и на арену),
Я потомственный отпрыск земли в черте-знает каком колене
Не умеющий с ней говорить и ее понимать,
Сказки и песни из моей головы не дано записать,
Мне никогда не суметь уподобиться Ницше,
Я не понимаю, как можно найти свою нишу,
В которой, мне кто-то сказал, я займу свое место,
В которой можно попробовать что-то писать анапестом.
Я в принципе не понимаю, что значит "ниша".
Дайте, пожалуйста, кого-нибудь рядом и крышу.
Правда, и тот, кто рядом, не найдет во мне Лорелею.
Я ведь не шутила, когда говорила, что я не умею.