Хрустят коленки тополиных листьев,
Дорожки парка - пышные боа.
Как хорошо, что их никто не чистит,
И спрятана подсохшая трава.

И нет мотива осени напевней,
А голос тихий, от простуды - сух.
Он еле шепчет песню... Слышен мне в ней
Призыв летящих с севера на юг.

Не знает осень суеты и спешки,
Печать покоя - вовсе не PR.
Свой первый ход заштатной сделав пешкой,
Она в цейтноте нанесёт удар.

Рябины тяжесть прогибает ветки...
Парк - крематорий высохшей листвы.
А дым так пахнет!.. Он совсем не едкий...
Близка мне осень, хоть всегда - на "вы".