Ты оставил меня, как раскрытую книгу
На скамейке в саду под черешней.
Растрепались страницы, намокли, поникли...
С каждым днём ты листал их поспешней:

Через слово, без боли, без мысли, без чувства,
Без любви... Да и я не любила.
А сначала с желанием первого хруста,
С одержимостью библиофила

Раскрывал, не дыша. Не ищу виноватых.
Поначалу, читая запоем,
Мы и знать не могли, что запои чреваты
Скорочтеньем без чувств. Для обоих.