Прибились к облакам скитальцы.
Неужто правда ждёт покой?
И стопка с хлебушком и сальцем?
И встреча с милою роднёй?
Неужто правда, мы, причалив,
Не затеряемся в толпе?

Что мы - в пути, на небе знали
И дали весточку родне,
Потом - друзьям, потом - знакомым,
Чтоб уготовили приют.
Да просто чтобы были дома.

Мы - к облакам, а нас там ждут.