Смолкли небеса, замерли листочки, бившиеся под ударами тяжелых капель, убежали под землю ручьи. Радуга побледнела, рассыпалась на кусочки, кусочки сдуло ветром.
А я всё шлепаю по глубоким теплым лужам, и на ногах остается бело-желтая пенка из цветочной пыльцы. Без дождя в мокром платье становится зябко, и я щурюсь на солнце, желая, чтоб оно грело сильнее.
Под летним дождем босиком по лужам ... Я думала, это так здорово... Но почему же мне не радостно? Почему не весело? Незаметно подкравшаяся досада набухает, раздувается и вот уже просится наружу, заставляя меня отчаянно махать кулаками в зависшую над лужей мошкару. Не без труда отвоевав чужую территорию и попутно согревшись, я горько вздыхаю.
Стою посреди лужи, ил обволакивает ноги, и я воображаю, что меня засасывает болото. Вскоре муть оседает, и в прозрачной воде появляется моя недовольная физиономия. Я корчу ей рожи и вдруг понимаю: неразделенная радость безрадостна.
Хм, но ведь еще не всё потеряно, я знаю, что делать! Я побегу к маме и расскажу: как бегала по лужам теплей парного молока, как дождинки разбивались вдребезги о мой курносый нос, как я сразилась и победила целое летучее полчище. Она посмеется. Нам будет радостно.