Этот странный танец, в котором сплелись
две дороги (за ними - еще полста),
рассекает насквозь чужую жизнь,
точно ткань приевшегося холста,
точно брешь возникнет в твоей стене
(показалось? слушай, пора домой...)
Не смотри назад, там - в чужом окне
отразилось утро на нас с тобой...

Менуэт минует десяток лет,
прожигает жизни за полчаса. 
Зажигая там, вдалеке, рассвет,
не забудь закрыть за собой... 
глаза!

Этот странный танец - не твой, не мой - 
он вне нас, он нас по себе несет,
и смывает тушь ледяной волной -
пусть соленой, пусть опустел пролет,
пусть опять - до срока - гаснет свеча
(показалось? - дом был почти живой...).
Не смотри назад, там чужой очаг
гасит то, чем были бы мы с тобой...

Менуэт минует остаток лет
за каких-то два или три часа
Выключая в темной каморке свет
словно дань, оставишь ему... 
глаза!

Этот странный танец, в котором сплелись
все веревочки (век их не расплести)
поглощает нашу смешную жизнь,
подарив на миг все свои пути,
подарив на час все свои холсты - 
пусть наброски, пусть... - но набросив шаль,
и неслышно ветру шепнув: "пусти!",
понимаешь: снова горят глаза.