Аннотация: Написано на конкурс. Тема задана картинкой. Всё-таки хочу все рассказы собрать в одном месте.
- Нет, ты мне всё-таки объясни, - чёрный ворон осторожно перешагивал через провалы между обломками. Смертоносные когти скребли по железу. От каждого такого звука сердце сжималось, готовое вот-вот остановиться. - Объясни мне, почему тебя жизнь-то ничему не учит?
Кованые цепи, созданные, чтобы удержать не только силу, но и сломить дух, раздирают кожу в кровь при любом движении. В ночной тишине лишь изредка вскрикивает одинокая птица, объявляя начало охоты. Ворон прилетает каждую ночь перед рассветом. И каждый раз, заслышав вдалеке шелест его крыльев, хочется выть от отчаяния и страха.
- Ладно - первый раз, - не дождавшись ответа, продолжил ворон, - выпендриться захотелось. Всё ради благой цели. Ты же прекрасно знал, что тебя поймают. Если уж и воровать из-под носа, - ворон опасливо обернулся по сторонам, - так хоть грамотно воровать, не оставляя следов. Но второй-то раз, ты мог быть поумнее? Или хотя бы поаккуратней?
Ворон перепрыгнул на соседний обломок, подняв крыльями ржавую пыль, и подошёл к краю завала.
- Ты же знал, что попадёшься. Ну удалось тебе в тот раз упрямством взять, освободили тебя, причём заметь - случайно, так и прятался бы на здоровье. Зачем было второй раз так рисковать?
Нет ответа. Ворон повернулся и подлетел поближе. Бурые пятна под его когтями в лунном свете казались чёрными лужицами.
- Ну дал ты людям огонь и успокоился бы. Они же сами разобрались, что с ним делать. И что взамен? У тебя нет ни храма, ни полноценной легенды. В твою честь не названо ни одного созвездия, ни построено ни одной статуи. Люди забыли тебя. Ну зачем, ты мне скажи, понадобилось воровать ещё и искру?
- Что... даёт огонь? - каждое слово даётся с трудом, падает камнем в холод ночи.
- Свет, тепло, жизнь, - ворон склонил голову и подошёл поближе.
- Огонь... убивает.
- Да, и это тоже.
- Искра... убивает.
Ворон смотрит недоверчиво.
- Ты давал людям то, что их убивает? - Ворон даже каркнул от растерянности. - Но зачем?
- Они... жили. Учились. Он не хотел. Хотел... чтобы боялись.
- Вот так так. - Ворон встрепенулся. - Постой. Это ведь ты дал ящик Пандоре? Ты знал, что она его откроет? И всё для того, чтобы люди начали... развиваться?
Нет смысла отвечать, он и так всё понял.
Луна уже почти скрылась за горизонтом. Скоро рассвет.
- И всё-таки ты глупец. Люди ведь даже не узнали, что это ты сделал для них. Ты попытался подтолкнуть прогресс. И что в итоге? Видишь? - ворон неуклюже махнул крылом, показывая на тянущиеся от горизонта до горизонта горы мусора. - Никто и никогда не узнает, что ты здесь. Ты сам, своими руками уничтожил всё, что пытался создать. Как долго ты ещё вытерпишь? Я знаю, ты упрямый, но подумай сам - на что тебе надеяться? Что кто-то случайно наткнётся на тебя? Такая удача не повторяется дважды. Да ты и сам это понимаешь. Откажись от жизни. Тебе же будет легче.
Первые багряные всполохи заплясали по небу, окрашивая землю сквозь пыль причудливыми узорами. Ворон повернул голову.
- Посмотри. Я больше ничего не могу сделать для тебя. Прости.
Хлопанье крыльев, и огромная чёрная тень, закрывшая всё небо. Теперь только не кричать. Цепи держат крепко, не давая вырваться, каждый раз раздирая плоть чуть не до костей. Ужасная боль, но это недолго. Боль закончится, нужно только вытерпеть. Не кричать! Не кричать... Как же больно!
Наконец, пытка закончена. Хлопанье крыльев постепенно удаляется, становясь всё тише. В предутренней тишине капает кровь, стекая с тихим шорохом вниз. Как же хочется увидеть солнце! Но можно лишь слушать, как ветер гоняет пыль и песок, как грустно выводят трели проснувшиеся птицы, и как просыпается селение внизу. Люди со своими заботами, со своими страхами и горестями.
Жалкие обломки разрушенной цивилизации. Одной искры хватило, чтобы уничтожить за несколько дней всё, что так трепетно создавалось веками. И страшнее всего было видеть ночью погребальные костры, слышать крики днём и сознавать свою вину за всё произошедшее.
Там внизу человек подбирает странные и ненужные на его взгляд вещи и не понимает, зачем они были нужны. Но когда-нибудь он найдёт кремень, ударит им о кусок железа и высечет первую искру. Сухая ветка загорится, и человек побежит к своим собратьям. И они вместе принесут очередную жертву своим богам уже под пламенем факелов.
Через сотни лет разрушатся последние остатки старой эры. Начнётся новая эра, новые боги, новые войны. Чтобы воевать нужно оружие лучшее, чем у противника. Прогресс не остановить, его можно лишь замедлить. Пусть нескоро, через десятки тысяч лет, но люди поймут, как подчинить молнии. И тогда прогресс уже не остановить.
Сколько бы ни прошло времени, цепи будут крепко держать. И ворон будет прилетать перед рассветом. И тот, кто дал человеку лишь искру, будет также с обречённостью ждать, когда чёрная тень мелькнёт в ночном небе и хлопанье крыльев разорвёт тишину.
![[]](/img/d/darwina_t_a/iskra/the_poet_and_the_pendulum_by_iribel-1.jpg)