Я собирал стихи в лесу ножом,
Срезал и разрезал их вдоль и поперёк,
Я обзавёлся стихотворным багажом,
Но кто то нож мой спёр и уволок,
А те стихи которые нашёл,
Все развалились как трухлявый пень,
Пока бродил в лесу уже пришёл,
Совсем другой не стихотворный день,
И льёт, и льёт мне на голову дождь,
Я в том лесу индейцев старый вождь,
Стою спиной к берёзе на опушке,
Летит листва на землю словно пушки.