Визг тормозов растягивается в вечность. Дёрганными, резкими переключениями, словно кадры в замедлении, надвигается оскалившаяся хромированными клыками решётка фальш-радиотора.
Но ты останавливаешься, не уходишь, не спасаешь свою жизнь.
Машины сливаются в шероховатые потоки масляной краски, время обретает материальную вязкость и чёткость - кончиками пальцев можно пощупать шёлковую гладкость женского крика. Потом - удар в ноги, полёт в невесомости, доля секунды наивного и холодного удивления, прежде чем это ощутимое время навек застывает во взрыве, в застывшем взрыве осколков стекла, костей и крови. Все ломается, крушится и лопается вокруг, а сознание - невольный очевидец этого завораживающего действа соприкосновения плоти и металла.
Стоп-кадр смерти.
Саундтрек боли.
И так сложно угасающему сознанию провести грань между бытием и небытиём, что...
На самом деле, это не величественное чудо, смерть. Просто очередной сумасшедший шагнул под грузовик и через энное количество минут его мозги будут буднично оттирать с капота машины.
Тело отвезут в морг.
Родные не заплатят денег и его похоронят в обыкновенном закрытом гробу с разбитой башкой и переломанными конечностями.
Но, ведь это не конец. Ты уже давно это знаешь.
Тебя удивило, что не было туннеля. Не было Чистилища, взвешивания души и так далее.
Просто ты однажды проснулся в своей постели со сценарием своей жизни-после-смерти в голове.
Ты не знаешь, кто режиссёр и оператор, постановщик и мастер по спецэффектам. Ты не знаешь, с какого места начал смотреть этот фильм. По сути дела, наверное, с самого мерзкого места.
Идёшь, завариваешь на полупустой кухне растворимый кофе, закуриваешь, задумчиво глядя в окно - и факт осознания того, что ты мёртв, кажется неправильным и сюрреалистическим. Ты просто проснулся в своей постели и тебе приснился нехороший сон, только и всего. Но беспокойство грызёт, осознание неправильности происходящего.
Особенно остро ты ощущаешь это, когда, пожелав сходить в сортир, тело, не повинуясь твоим приказаниям, идёт в прихожую. А потом на улицу. Заводит разговор со знакомыми, но говорит то, что хочет, а ты скукоживаешься в позе эмбриона где-то в потайном уголке мозга, и тогда-то понимаешь - этот интроспективный фильм тебе придётся досмотреть до конца. Мультимедийная жизнь из недр черепа.
Но, надо отдать должное режиссёру - в лучших традициях Голливуда, экранизация сильно отличается от оригинала, да и сам сценарист - чересчур мрачный тип: он вырезал из всей истории самые приятные моменты, хорошие исказил до невозможности, а уж плохие раздул тысячекратно. Если говорить о жанре, то это кино будет бытовым декадентским хоррором, арт-хаузным творением эстетствующего наркомана.
Попробуешь забыться, отречься, сойти с ума - тебе не дадут. Раскроют насильно глаза и заставят смотреть на свою дерьмовую жизнь, на то, что ты делал и как. Можешь выть, ругаться, отрицать, но ведь на самом деле ты мёртв, бродишь среди живых людей и смотришь этот ужасный фильм. Навеки запертый в своём же бытие.
Да, и никаких ответов на то, почему всё так произошло и работает, тебе не дадут. Считай это законом гравитации - есть и всё. Умолять высшие силы бесполезно, потому что этих высших сил нет или они просто не снизойдут до общения с очередным набором информации, как-то себя именующим.
Так всё и пойдёт - со временем ты начнёшь сходить с ума, прошлое перепутается с настоящим, ну а будущего и нет. Да и что называть временем, если само это понятие больше не фиксируется мозгом.
Продолжаешь жить в смерти, переживая самые ужасные, тоскливые, никчёмные моменты сбывшегося, и тоска от невозможности остановить это съедает тебя заживо.
А потом, в один прекрасный день, ты снова шагаешь под машину, не в состоянии дать себе приказ развернуться и уйти. И снова, боль растягивается на необсчитанное время.
И снова, просыпаешься в своей постели.
Мёртвым.
Опять, смешение клипов, обрывков. Это плохо сделанная система, она разваливается, сбоит. То проскочит одно воспоминание, то другое, не в том порядке. То наслоится, так, что изображение превращается в кашу, а голоса растягиваются в липких воплях заторможенного воспроизведения.
Иногда, это называют дежа вю.
Вот откуда приходит эта мысль. Вы чувствовали её - неудовлетворённость, ощущение неправильности, "матрёшечные" сны и смерть в душе?
Чувствовали, как сбоит и глючит время, как что-то нарушается в жизни?
Тогда откуда вам знать, если вы прячете от себя эту правду, этот сценарий сумасшедшего фильма, что и вы не мертвы?
Ведь каждый день вы просыпаетесь.
Засыпаете снова.
И откуда вам знать, что за это субъективное время вы не прожили свою жизнь и не умерли снова?
И снова.
И снова.
Что вы не мертвы, а бытие - не заклинившая плёнка в магнитофоне?