Так мало  места. Все уже бумаги
рассыпались, как говорят, по ветру.
И надобно ещё чуть-чуть отваги,
чтоб отнести всё видимое к свету.

Под фонарём, и я стоять могу,
расставив ноги, уперевшись твёрдо,
но вечер сеет бликов кутерьму
и хмелем заметеливает морду.

Ах, если б только губы или нос
несли о нас задумчивую сущность,
но за ответом следует вопрос,
а за вопросом - предложенье. Скучно.

Пишу слова, но словно векселя
растут долги, долги писчебумажные...
Не требуйте оплаты от меня -
Я жив, и в этом истина неважная.