Черный мотоцикл остановился у самого входа в "Северную звезду", и в забегаловку зашли двое: статная женщина лет сорока и высокий мужчина в черном кожаном костюме. Мужчина, не снимая шлема, сел за один из столиков в углу, неподалеку от Дейла и Майка; женщина же неуверенно потопталась у порога и села поближе к выходу.
- Добрый день, - приветливо сказала ей Викки, подходя к ее столику с блокнотом в руках. Сегодня была ее смена: Бетти отдыхала за стойкой. - Не желаете подкрепиться на дорожку?
- Нет, пожалуй, спасибо... - ответила женщина. - А что у вас подают? Я не особенно обращала внимания на еду, когда приезжала... ну... живой. Тогда, кажется, тут вообще не было...
- ...Официанток, - кивнула Бетти с мягкой улыбкой. - Теперь тут мы с сестрой кашеварим. Заказывают обычно гамбургеры с жареной картошкой и какой-нибудь сок. Или пиво, но не советую, оно паршивое. А еще, кстати, нам только сегодня привезли свежайшего тунца. Так что рыбный стейк не желаете?
- Ну... почему бы и нет?
- А пить что будете? Сок, пиво? Или, может, просто воды?
- Просто воды, - попросила женщина.
- Сейчас, милочка, скоро все будет готово, - улыбнулась Викки и ушла на кухню. Бетти, наоборот, подсела к гостье. Они с сестрой сами так договорились: пока одна готовит на кухне, другая развлекает уходящего на север беседой. Да и поставку продуктов они каким-то чудом умудрились обеспечить. Дейл полагал, что без мотоциклиста в черном тут не обошлось. Хотя уж этому-то, казалось бы, на продукты должно быть попросту наплевать.
Дейл как-то говорил с одним из посетителей, который зашел проведать бабушку, и тот сказал ему, что пока Бетти и Викки, две сестрички, не упросили человека в черной коже разрешить им подождать здесь третью, тут было куда мрачней. Да, на стойке его всегда ждали сэндвич и недовязанный шарф, и музыкальный автомат в углу оживал сам по себе... Но с официантками в придорожном кафе "Северная звезда", куда приходили проведать умерших, было куда оживлённее.
- Может, спросить у него, когда нас уже отпустят? - шепотом предложил Майк, кивнув на мотоциклиста.
- Спроси, - таким же шепотом ответил Дейл.
- Не буду. Страшно...
Викки принесла женщине, которая, кажется, слегка расслабилась, тарелку с ароматным стейком и кувшин с водой.
- На самом деле, я с этого всего просто фигею, - сказал Майк. - Вот смотри: у этих двоих упал самолет, и они уломали его оставить их здесь дожидаться третью. Хотя это еще ладно. А вот ты тут сидишь уже черт знает сколько. И зачем? Чтобы кому-то там позвонить. Один чертов звонок, это вообще что, а? Мне он сказал, что когда вернусь на стройку, я должен первым делом проверить проводку в квартире 671. Не пойму никак, это что получается: самое главное, что я сделаю в жизни - это проверю гребаную проводку? И одного звонка нужно ждать черт знает сколько? Ну позвонишь ты внучке. И что? Как ее это спасет? Как?
Ответа Дейл не знал. Он все пытался его выдумать: например, она выйдет из кухни, чтобы взять трубку, а тут у нее взорвется газ, или она уснет за рулем, а звонок ее вовремя разбудит, или случится что-нибудь настолько же глупое и невероятное... Но все эти версии разбивались об один железобетонный факт: его внучка, Джейн Маргарет Грейсон, для таких ситуаций была слишком умна и аккуратна.
Признаться честно, Дейл и сам не понимал, как у сущеглупой дочуры, забеременевшей в 18 (прямо как ее столь же одаренная матушка в свое время, но тут уже он сам виноват), мог родиться такой чудесный и талантливый ребенок. Сейчас этот ребенок живет в Калифорнии и вполне успешно учится на биолога по какой-то там правительственной стипендии. И когда мотоциклист в черном сказал Дейлу, что если он останется в кафе, то через несколько лет одним звонком спасет ей жизнь, Дейл сначала зарычал от ярости, но потом кивнул и молча сел за столик. Пожалуй, будь на ее месте кто-нибудь другой - кто угодно из его чертовой родни, которую Дейл терпеть не мог, - он ушел бы на север, и глазом не моргнув.
Но ради Джейн остаться стоило. Он день за днем, месяц за месяцем, год за годом сидел за столиком над пустым пивным бокалом и учил по бумажке ее номера, мобильный и домашний. У самого Дейла мобильника не было (чертовы звонилки, никакого покоя с ними нет). Но ничего. Всегда можно попросить телефон у кого-нибудь из персонала, или позвонить с регистратуры. Или даже с телефона-автомата на углу, если он там еще есть. В той больнице Дейл был только на практике, лет сто назад, так что могли и снести. Вдруг весь чертов мир уже ходит с дурацкими звонилками в кармане. Один звонок, такая мелочь - неужто он не справится?
На самом деле, мелочи Дейл ненавидел. Он всегда считал, что жить стоит только ради чего-то большого, глобального. Он мечтал вершить великие дела, но ранний брак и неправильный выбор карьеры обратили его надежды в прах. Наверное, потому старым ворчуном Дейл стал еще в молодости. Потому пришел в ярость, когда узнал, что из комы его выпустят ради одного-единственного звонка. Чем, получается, он может гордиться в этой жизни? Тем, что, выйдя из комы, позвонил своей внучке? Леди и джентльмены, спешите увидеть, только у нас и только для вас на арене цирка ничтожеств выступает Дейл Граффсон, человек, которому действительно есть, что о себе рассказать...
- Я не знаю... - проворчал он. - Может, стоит, может, нет. Если думаешь, нет, тебе на север дорога тогда.
- Не хочу я на север... - Майк поежился. - Так я хоть знаю, что меня ждет, а на севере... Черт его знает, что там, на севере. Эххх... Ну что, еще партию? Или в картишки уже наконец перекинемся?