Цветами белыми, невинными 
В зеленовато-сизой мгле, 
Вы ненаписанны картинами. 
О, где же ваш художник, где? 

Кора, как кожа прокаженного. 
Кривые ветви тянут вверх 
В молитве богу, сотням жен его, 
Замаливая жизни грех. 

Вы у ручья. Там, сзади, мельница. 
Вдали щебечет соловей... 
Кто это бремя взять осмелится? 
Где новоявленный Орфей?