Рабочий фабрики вернулся домой поздним вечером. Жил он один в однокомнатной квартире на ничем не примечательной улице в абсолютно обычном доме. У него были друзья, с ними он любил вечерами наслаждаться разнообразными сортами водки и пьяными политическими дебатами. Он был таким же как и его друзья. Единственное отличие - это его сосед по квартире. Странный тип какой-то. Дома всё время, иногда только выходит чтобы в магазинчике прикупить поесть. На что живёт? Жены нету, друзей тоже вроде нет. Иногда правда дъякон вроде или как их там, захаживает и через двадцать минут уходит. Стены-то тонкие, слышно всё.
Вот и Рабочий опять вышел из квартиры. Закупиться надо, ведь праздник. Российский подъезд или же картинная галерея, разницы большой нету, везде нарисовано. Подойдя к лифту и нажав на кнопку вызова, началось ожидание. В этот момент дверь Соседа открылась.
Второй раз в жизни Рабочий видел Соседа в лицо. Поздоровались. Мол куда? Ну за водкой. Как жизнь? Ну пошли.
Два часа спустя, Сосед и Рабочий сидели на кухне у Рабочего и пили водку. Рабочий бренчал на гитаре. Сосед вспоминал Чечню, Рабочий - Афган. Кем работаешь то? Ну рисую иконы я. Иконы? Да вот после тех времён. Ясно всё.
Начались анекдоты. Тока не про черножопых ладно. Не люблю их...Ну ладно.
Давай ко мне сходим.
Ну сходили. Квартира как квартира очень чистая. Везде иконы и кресты.
Вот рисую сейчас.
Сосед показал икону. Рабочий сразу узнал "святого". Так этож!Ты сумашедший, да.
Из глаз соседа так и вылетала сама чокнутость. Тебе не нравится? Нет.
Сосед взял в руки кисточку и ткнул её в глаз Рабочего.
Кирилла Антоновича не было дома, он был у Соседа. Из крови Кирилла Сосед доделал свою работу. Через два дня священник забрал у него икону.