Когда дела на лад - Бог с ним, Но лишь запахнет левым делом, Мы бесов дружно материм, И, постучав, плюём налево. Без беса жизнь - сплошной елей? Нет, незавидна участь рабья. И некому сказать: Налей! И душит мутное безбабье. Без женщин жизнь - подвальный мрак, В котором тонет жизни лодка, И некому сказать "дурак!" И вдарить в ухо сковородкой. И некому слегка куснуть На цыпочках мне мочку ушка. Не ощущая грудью грудь, Писать бы точно бросил Пушкин. Писал бы реже, чаще пил, Остатки сил спустив на женщин, Но кредиторов грубый пыл Не позволял работать меньше. На юг отправлен был поэт Служить царю в десятом чине. Но приносила только вред Ему работа. Как мужчине. Ладно, Бог с ним, с Пушкиным, Что мы, в самом деле? Сами, что ли, лучше мы? Квасим по неделе. Жизнь открыта всем ветрам, В ней не место лени! Пить с утра и до утра Завещал Есенин. Сергей покинул рано мир, То ль спился, то ль убили, А я семь лет сосу кефир С Зелёным Змеем в мире. Мне дорог мир с самим собой. Но иногда до дрожи Хочу опять ввязаться в бой! Но не ввяжусь, похоже. Допившись до чертей не раз, Бессчётно получив по роже, "In vino, - понял, - veritas!", Мы братья все (и сёстры тоже). И, перед тем, как лечь на дно, Последний раз проверим трафик. Пора Туда - Там дом родной. Здесь мы в гостях. Пошли все на фиг...
