Всё ближе сентября антибиотик, Прописанный природе. А пока Прохладней стало. Лето на излете. И в тучи превратились облака.           Ещё в цвету и зелени просторы           И полон ярких красок неба холст,           Но кажется всё чаще: осень скоро...           Коси́т в июле лето на погост. Такая обреченность не помеха Надежде, что за осенью зима. Потом весна пробьётся. Значит, нефуй Сводить себя любимого с ума!           Наверно, так... Но выпить-то охота!           Бухать же без причины - моветон.           Уйдёт поэт в июльскую субботу           В запой - встречает осень жизни он. Когда поэту вновь приспичит вмазать, Причину он не станет ждать, как лох... Быть трезвым - нонсенс. Ибо, вот зараза, Идет опять ток-шоу про хохлов!           Хохлы же в шоу гости и герои           И нам про нас несут какой-то бред...           Любой сорвётся в омут с головою,           Не только сверхчувствительный поэт. Душе прожить непросто в грешном теле. Не пил, ты не поверишь, я дня три. И продержаться мог бы хоть неделю... Но тут пожар в соборе де-Пари!           Зимой и летом, и в жару, и в холод           Мотается душа то вниз, то вверх...           Как ни крепись, всегда найдётся повод           Весомый, что не выпить просто грех. И в захолустье самых скучных буден, И летним днем, и в стужу долгих зим, Клянусь Пегасом, мы грешить не будем И дружно двинем в винный магазин!