* * * Отчетливо увидел в ноябре я: Имеет год конечную длину. И человек безжалостно стареет У времени в пожизненном плену.         Настанет март, и вновь набухнут почки,         В ребре зашевелится старый бес.         И я, уже почти дойдя до точки,         Воспряну в ожидании чудес. Когда затихнут зимние метели, В ребро войдет весенний Айболит... И, может быть, к зеленому апрелю Всё остальное он расшевелит!         Привычно по зиме мы справим тризну,         И снова повторится всё, как встарь...         Без устали нас учит пофигизму         Заботливый философ-календарь. В пучине затеряется кораблик, Оглохнут от набата звонари... И, наступив опять на те же грабли, Мы ощутим, что врут календари!         Откроем сквознякам весенним двери         И освежим затасканный контент...         И пусть воздастся каждому по вере,         А грабли - наш народный инструмент! Моря - матросам, небо - дирижаблям, Танцорам - прыть, погосты - старикам! Народный инструмент - не только грабли: Топор еще народней. И стакан!         Ты выкинул излюбленный свой фортель,         В раздумьях я застыл, как истукан...         Теперь мне продолжать тут - только портить,         Стакан ведь - он и в Африке стакан!