# Копье, как прежде, не торчит...

Аноним Диалоги_с_Платтом

Лежит охотник и ворчит:

- Растет от пива брюхо!

Копье, как прежде, не торчит,

Такая вот непруха.

Ты не ворчи, охотник, зря,

Сходи-ка в мастерскую,

Там подточи конец копья

И - снова в штыковую!

Копье блестит, но рукоять,

Похоже, скоро треснет.

И поздно мне ходить на рать,

На печке интересней.

Прошло, и даже и не плачется,

Коньяк, табак, опять коньяк,

На годы растянулась пятница,

Огонь в печи, на печке - мрак.


Увы! Мы вяло пили с Пятницей

И говорили не о том,

Тихонько жизнь под горку катится,

Зато стихами полон дом.

Сменит тихо пятницу среда,

Посерёдке проще, как-нибудь,

Булькает в стихах моих вода,

В них уже надежду не вдохнуть.

Затопи стихи мои, вода,

Унеси их к черту на рога.

Мне они, пардон, не по годам!

Куражом я больше не богат.

Мне не стать травою подорожной

И ручьём прозрачным не звенеть,

Но порой бренчу пустопорожне,

Дотирая струн ослабших медь.