Лежит охотник и ворчит:
- Растет от пива брюхо!
Копье, как прежде, не торчит,
Такая вот непруха.
Ты не ворчи, охотник, зря,
Сходи-ка в мастерскую,
Там подточи конец копья
И - снова в штыковую!
Копье блестит, но рукоять,
Похоже, скоро треснет.
И поздно мне ходить на рать,
На печке интересней.
Прошло, и даже и не плачется,
Коньяк, табак, опять коньяк,
На годы растянулась пятница,
Огонь в печи, на печке - мрак.
Увы! Мы вяло пили с Пятницей
И говорили не о том,
Тихонько жизнь под горку катится,
Зато стихами полон дом.
Сменит тихо пятницу среда,
Посерёдке проще, как-нибудь,
Булькает в стихах моих вода,
В них уже надежду не вдохнуть.
Затопи стихи мои, вода,
Унеси их к черту на рога.
Мне они, пардон, не по годам!
Куражом я больше не богат.
Мне не стать травою подорожной
И ручьём прозрачным не звенеть,
Но порой бренчу пустопорожне,
Дотирая струн ослабших медь.
Связаться с программистом сайта.
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души"
М.Николаев "Вторжение на Землю"
Как попасть в этoт список