Мне скучно, бес! Ударь в колокола! А то и в праздники душа зевает дрёмотно. Давай слезай - у нас с тобой дела, Пройдёмся по стране с серпом и молотом. С веселыми январскими морозами Пройдёмся по заснеженной стране, И песнями, хмельными, и тверёзыми, Наполнится разборчивый Рунет. Там, где пока тоска и скука тухлая, И безнадёга правит, как тиран, Мы со своею стихотворной кухнею Займём места средь старых партизан. Бубнил убогих обойдём ворчание И вырвемся на ветреный простор. Где океан вздымается отчаянный, И горы курят только Беломор. Вдыхая полной грудью ветер северный, Мы на успех не станем уповать, Не пропадёт ни строчечки посеянной, Пусть правнукам придётся собирать. Присвистнет правнук, стих читая найденный, И пару строк запомнит наизусть. И скажет: Прадед мой - большая жадина, Зачем скрывал любовь, веселость, грусть? Твоей строфой в тупик поставлен прочно я, Из пальца продолжение сосу, Как жаль, что я - не дева непорочная И не наивный Узала Дерсу. Нет, наши глотки все же не луженые, Но влито в них бутылок - легион! Как жаль, что я не дева обнаженная И не наивный Крузо Робинзон. Мы жизнью, не учебником, обучены, Мы рвались из неё, как из тюрьмы. Не важно, что не Пушкины, не Тютчевы, Зато уж и не Евтушенки мы. На полке нас не видно рядом с Пушкиным, Но не напрасно распевали в лад: У правнука хранится под подушкою Зачитанный до дыр Булатоплатт.
