* * * Мне б пощупать девчачью ляжку, Но в палате девчонок нет... У меня не отнять рубашку, Даже если погибну в ней!         Рядом дрыхнет Кай Юлий Цезарь,         Он же, впрочем, Марк Юний Брут -         Графоман, плодовитый бездарь...         И таковских навалом тут. Есть один там: ума палата, На халате не счесть заплат... По нечётным - Борис Булатов, А по чётным - Арсений Платт.         И, редчайшим сражён недугом,         Овладевшим его судьбой,         Он беседы ведёт друг с другом         И ругается сам с собой. Делать это удобней стоя, Но, боясь застудить нарыв, Он беседу ведет с собою, Одеялом себя закрыв.         Забавляется в чет и нечет,         Напевая "Шумел камыш... "         Время, может, кого и лечит,         Но таких гроб исправит лишь. Будет он и в гробу горбатым! Не псалмы запоет, мудак, А греховные "Перекаты", Приговор услыхав Суда.         Он последнего спросит слова         И, немного взбледнув с лица,         Зарифмует текст приговора,         Чем до слёз рассмешит Творца. Остальных можно жопой в лаву... Зря смеёшься! Тебе, поэт - Не давать ни пера, ни "клавы" Двадцать пять миллионов лет! <апрель 2013>