Сквозняк качает пламя на свече, И тени оживают постепенно. Тревожим ради сущих мелочей Великого поэта дух нетленный.           Мешают спать загадки Бытия,           Рассудок глухо мечется по кругу...           А тридцать лет назад спал крепче я,           До исступленья укатав подругу. Круг Бытия? Опять с тобой о нём Тревожимся из надоевших буден, Пока, устав от мыслей, не уснём Так крепко, что архангел не разбудит.           Болит в недоумении душа,           В бессонницах подыскивая Слово...           Жуёт корова жвачку, не спеша,           Глотая и отрыгивая снова. Спортивная меня заводит злость, Когда пылаю к Слову жадной жаждой! Коровою бывать не довелось... А вот бычком случалось не однажды.           И я в сердцах частенько тоже злюсь           И, кажется, вот-вот в попойку кинусь...           Бычков не доят - это явный плюс,           Идут на мясо - несомненный минус. Поэзии разматывая нить, Добрались мы до истины подножий: Бычка хотят на части разделить, А он желает только приумножить.           На голом пике скрыты смысл и цель...           Ползём во мгле до истинного лона           И, провести стараясь параллель,           В который раз срываемся со склона. Стал круче склон, который был покат, И на душе по осени темнеет. Уже болят помятые бока, И быть Сизифом с каждым днем труднее.           С годами истончается кишка,           Не так манят таинственные дали.           Но бьёт радикулит исподтишка,           И жаба грудь измученную давит. Вот светлячком мелькнула жизнь моя, Хотя она и не покрыта лаком... Не выдаст Бог, не слопает свинья, И дальше чёрта не пошлют, однако. <ноябрь 2014>