* * * Пора идти, закончив байки: Я уловил усталый взгляд, Который сонная Хозяйка Скосила вновь на циферблат. И не вздохнет печально Муза, Не зарыдает, как вдова... Лишь бросит в печь тот мелкий мусор, Что за стихи я выдавал.           Усталый взгляд и сонный голос           Мне на прощанье не солгут...           Мои стихи - горючий хворост,           Что согревает пять минут. Я ни словами, ни делами Не обозначен. Хоть кричи! Мои стихи - электропламя В убогой копии печи.           Я не сажусь в чужие санки,           Не плачу в будни февраля...           Но без стихов я - ноль без палки,           А с ними - палка без ноля. Возможно, я надолго запил. Но трезвость - черная дыра... Мои стихи - перо на шляпе! Зачем мне шляпа без пера?           Всегда с пером - покуда целый,           Судьбе не лягу под каблук...           Стихи - отточенные стрелы!           Без них на кой мне нужен лук? Печаль нахлынула? Бывает. Всегда доволен только псих... Стихи - душа моя живая. И труп ходячий я без них. < август 2019>