Я плесну себе в старую кружку. Говорил же Господь: не суди! Залетевшую сдуру пичужку Прокурор за пустяк посадил. Я достану заветную фляжку И налью на два пальца в стакан. Хоть какая, но всё же поблажка, Если чёрт на козле обскакал. Обскакал меня Пушкин. И Тютчев. Пастернак звездным небом навис. И Гомер сочинял много лучше, И Бодлер. А Булатов Борис Скачет рядом, ругается матом... Грязно, пошло, но в рифму, подлец: Ну, какого ещё, к чёрту, Платта?! И когда же финал, наконец?
