Эпиграф:
- Здравствуйте! У меня проблемка небольшая: в прошлые выходные с другом в аварию попали. Видите ли, - теперь я без правой руки остался.
- Ничего не знаю, не мешайте работать!..
Расшифровка эпиграфа:
- Помогите!
- Пошел нах!!!
Парнишка, сотрудник похоронного бюро "Лестница в небо" Оскольцев, в аварии теряет руку. Вместе с рукой исчезает и вшитый в конечность чип, позволяющий пользоваться городским транспортом. Без руки - никуда. Без чипа - тем более. Плевать на руку, в конце концов. Только вот проезд на год вперед оплачен. Пропал чип, а вместе с ним и бабло? Подожди. Парнишка не промах, ну обивать пороги всевозможных контор и учреждений, ну умолять и в глаза заглядывать. Только ответственным работникам плевать на руку с чипом, на самого парнишку и вообще на все на свете. Обычный порядок. В том, ближайшем будущем, "порядок" этот кристаллизован и доведен до совершенства. Не найдя справедливости - может, не там искал? - не восстановив чипа - а ху-ху не хо-хо, забесплатно! - парнишка, не мудрствуя, выковыривает "свободный" чип из подвернувшегося трупа. Покойнику без надобности, а парнишке - жить да жить. В общем, спасение утопающих - дело самих утопающих. Примотав скотчем к оставшейся руке обретенную железку, герой восстанавливает справедливость. Услуги "Мосгортранса" для парнишки открыты вновь. Фантастика.
На самом деле никакая не фантастика, и никакая транспортная проблема здесь не ставится-раскрывается. Фантастика - лишь форма, а проблема с транспортом - сюжетный ход и повод сказать, что человек, к сожалению, НИКТО и звать его НИКАК. Цивилизация наезжает на человека, как каток, выпуская кишки и прочие потроха. Цивилизация не утруждает себя объяснением и лозунг ее - "Все для тебя!" - лукав. Ничего "для меня" от цивилизации ждать не приходится, - она пожирает меня "целиком" и "по частям", словно богомол, начиная с головы. А то, что у героя цивилизация отожрала руку - так ему, герою, еще и повезло. Не вру - ей Богу! Правда жутка и тем, что место, где отсекают конечности, именуется "Здравницей". Автор не преувеличивает: прах человеческий - удобрение полей. Поля дают морковку, морковка попадает на стол, растворяется в человеке. И так по кругу. Смешной и горький КРУГОВОРОТ ЧЕЛОВЕКА В ПРИРОДЕ: продажа пепла усопшего родственника, чтоб фермер производил пищу. То не авторский гротеск, а, е-мое, авторский крик. Не случайно новелла названа "Незваный гость". Не потому, что героя никто не звал, ибо "похоронных дел мастер", а потому, что ЧЕЛОВЕКА ВООБЩЕ НИКТО НЕ ЗВАЛ. Не нужен он ни близкому, ни дальнему, ни, блин, себе самому. Так и у Кафки, Грегор Замза, превратившийся в таракана, помирает, и равнодушная его семья, взявшись нежно за руки, отправляется в парк, погулять.
Не человек правит миром, и не мир - человеком. Они, мир и человек, заблуждаются: правят Железка и Купюра. Иногда - сбежавший с лица Нос. Не мир и не человек. Через годы и десятилетия этот постулат отточится, затвердеет и превратится в догму. Не вру - ей Богу! Критики хором, местами захлебываясь, катят бочку на Автора, дескать мир и житуха представленных новелл мрачны, юмор черен, а сам автор - коз... Козявка! Может быть, и козявка, может, и козел - хрен его знает, только что заказывали? - желали прогнозов или голубых и розовых сказок? Их есть у Автора. Только очевидно: не сказка нас ждет, и не жировка в райском садке, но что-то посложнее, потяжелее, посмердячее. Продли умозрительно любую динамику - и вот тебе прогноз. Численность человечества растет? Растет. Технологии усложняются? Усложняются. Ресурсы конечны? Конечны. Присовокупи множащуюся безнравственность, и картина будущего ясна. Ясна, понимаешь!
Автор работает не из желания пугать, не из желания ерничать, но истины ради. Истина эта тяжела и сопряжена с моралью. Что ждать от автора? - разумеется, того, что сделает нас лучше: чище, сердечнее, умнее, честнее, осторожнее. Но чтоб легко. Легкости давай! Так не бывает. Сладкими леденцами не обойдешься. Однако слов мы не слышим, прем в пламя - многие крылышки обуглились. Нам шептали, потом говорили, теперь кричат и кричат давно. Пора бить обухом. Обух не нравится, по-прежнему хотим сладких безответственных игрищ, после которых сладкое же продолжение. Похоже, продолжения не будет, и игрищ не будет, не прислушайся мы и не возьмись за внутренние покои, где смердящие равнодушие, жестокость, жадность, чванливость и лицемерие укоренились.
Все мы - Оскольцевы. Слабые несамостоятельные осколки. Разрозненные осколки, мнящие себя целым, более целым, нежели само Целое, более великим, нежели само Великое. Жалкие осколки. Слепые в безудержном стремлении к потреблению осколки. Беззащитные осколки. Загнанные в угол страстями и слабостью, чужими и собственными. Что нам все не насытится, все не удовлетворится? Чего не хватает? Ведь сказано: "Довольно и малого". Мы рявкаем друг на друга, посылаем к черту друг друга, бьем и умерщвляем друг друга, возвышаемся друг над другом. От слабости эта псевдосила, от трусости, от комплексов и тщеславия. Комплексы с тщеславием и потащим в "светлое" будущее, преумножим технологиями, отточим философски, обоснуем, отбросим слабаков и "ботаников", заживем! Хренушки! - не заживем, загнемся. Ни "светлому", ни какому другому будущему мы с нашим умением разрушать не нужны. Бездумно или осознанно разрушать! И неизвестно что хуже. Без сердца мы "там" не нужны, и без Бога в сердце. Кто как не Автор умиротворит нас, кто как не Автор приструнит и одернет? И пусть Автор погромче это сделает, пусть истошно, чтоб ухо резало и глазу слезно было, ибо слепы и глухи. Не вру - ей Богу!
|