Аннотация: Зарисовка о жизни вампа клана тореадор.
В небесах одна за другою появлялись звёзды. Далёкие и близкие одновременно, они манили к себе, притягивая взор.
С тлевшей в руке сигареты на холодный подоконник упал пепел. Человек, стоявший у окна, слушал тишину, смотрел на небо и видел музыку звёзд. Он знал, что следующей ночью они вернутся, снова маня своим светом невинные души наивных романтиков. Но нему уже никогда не увидеть этих звёзд. Не услышать пения птиц весной, весёлого смеха, не почувствовать прикосновения тёплого ветра, что играет с волосами, когда ты летиш по дороге в ночь, навстречу судьбе.
Он сам выбрал свой путь. Сколько лет прошло с тех пор? Не сосчитать. Но он больше не мог творить. Стихи становились шаблонными, цвета уже не ощущались столь ярко, как он их чувствовал, будучи ещё совсем юным.
- Зачем я выбрал этот путь? - Сам себя спрашивал он год за годом, и раньше ответом были слова его сознания "Чтобы творить вечно. Совершенствовать себя, развивать свой дар..."
Но сейчас он не чувствовал того, чем жил раньше. Угасла искра творения.
В камине, потрескивая, лист за листом, сгорали тетради с рассказами и стихами. Кто сказал, что рукописи не горят? Вот они, весело поглащаются пламенем. Живым, горячим. Как и он сам был когда-то.
Но это время прошло. И ему пора уходить. Понимая это, он смотрел за окно. На холодный губах застыла грустная улыбка, в глазах отражались звёзды.
-Я приду к вам. Я буду с вами. Слишком долго я обманывал жизнь. Забирал её у других, дабы самому жить и творить. Но всё! Всё, что я написал... - Он развернулся, выбрасывая в открытое окно истлевшую сигарету. Взор пал на камин и на лице заиграли отблески огня, с жадностью поглащающего страницы рукописного текста. - вот оно! Горит, давая жизнь огню!
Смех его прозвучал так неестественно в этом пустом доме. Он взрезал тишину, эхом несясь по комнатам и коридорам.
Замолчав, он прислушался.
Пора. Иначе он снова испугается, спрячется, снова отговорит себя от этого шага. И он побежал. С места, он рванул к двери. К выходу из этого мёртвого дома. Такого же мёртвого, как и он сам.
Дверная ручка дёрнулась, но не подалась. Снова и снова...
Чья-то рука легла на плечо.
-И зачем? Творческий кризис? Это проходит, друг мой. Я уже говорил тебе и скажу снова. Никогда мы не будем довольны тем, что творим. Мы будем искать совершенства и в этом наша жизнь.
Конечно... Этот голос... Всегда, всегда он приходил так невовремя, и в то же время сколько раз он спасал жизнь?
-Пойми! Я не могу так больше! Не могу! Ради чего всё это? Я никогда не добьюсь высот!
-Мальчик мой, если ты не можешь стать звездою, стань луной.
-Но...
-Никаких но, и слушать не хочу. Сегодня мы отдохнём, а завтра нас ждёт Париж! - И опять эта слабость. Ну почему? Никогда не смел он противится воле того, кто дал когда-то ему сий дар и проклятье. Жить вечно и никогда не видеть рассвета.
Он ни слова не сказал боле, позволяя себя увести. Прочь от губительного света, что вот-вот заглянет в окна, прогоняя ночную мглу. Прочь от себя, от потери веры в себя.
-Знаешь, мне жаль, что ночь не может длиться вечно. Иначе я бы увёз тебя из этого дома прямо сейчас. Что случилось с твоим вкусом? Он отвратителен, дитя моё. - Обнимая его, с ним рядом шагал его верный друг, учитель, соратник. Почему его беспечность всегда так успокаивала? Как ему это удавалось?
Не важно. Он рядом. Ну а то, что сгорело... Ничего. Напишем новое. С белоснежного листа. Всё с самого начала.