Кто-то пишет, читает и любит бессонные ночи,
 Когда нервы на взоде бессмысленной памяти дней.
 Подбирая, по буквам, строку. Задыхаясь без точных
 Вероятностей метафоричных холодных огней...
 И как томная сука, смеётся бесстыдно подруга,
 Моя пьющая муза, что вновь разделила постель,
 Где свидания наши безбожны и, в сущности, грубы, 
 Где когда-то корвет мой расшибся о сумрачный хмель...

 И по памяти крупнозернистой наждачной бумагой
 Проелозит мой грех, утоплённый в кристальном спирту.
 А я буду всё с той же больной, воспалённой отвагой
 Выцарапывать проволкой строки, на чёрном снегу.
 Без контректных идей и обид на гулящую музу,
 С наркотическим блеском в запавших раскосых глазах.
 С нездоровым румянцем, накрывшим широкую скулу,
 И с больной головой от безумия в диких мозгах...

 ...Мне перо и бумага давно заменили молитвы,
 Мои боги - рождённые в муках ночные стихи.
 Я горю и сгораю на шабаше собственной битвы, 
 Мне дорога заказана в райские ясные дни.