Крови в моем кофейне,
Бегущем по трубам
Как в полночь горящих огней,
Но только в промилле.
Мой город неспящий,
Сидящий на кухнях
Под сталинской планировкой схоронен.
Он кажется болен.
Здесь каждая блядь заливает гляссе
И в небе как колотый сахар лунится
Звезда под названием...
Ей кажется нужно лететь
Птицей.
Или камнем,пущенным снизу вверх.
Он кем то научен
Закон сохранений энергии соблюдать, 
Поэтому для поэтов и физиков скучен.
Накурено в комнате,
Дышать бесполезно в вишневом дыму оправданий.
Я донельзя,будь бы я сердцем тех улиц стучал бы
На кардиопанораме.