...и так как я не могу сказать прямо, то, что хочу - чувствую недоговоренность. Как обьяснить простому обывателю человеческих порогов познания, то внеземное откровение, сошедшее ко мне. Оно только мое и ничье иное. Возможно, оно даже покажется вам смешным и несуразным, но это только потому, что оно мое... Спутанные слова и порванные страницы, снег за окном тихо кружится, проснись...
Было еще рано (около семи) и, потянувшись с хрустом, я повернулся на спину (сплю я на животе). Будильник показал свое точное время (я мысленно приплюсовал пять минут - он всегда не поспевает). Ночью неведомый художник размалевал окна дивными узорами (какой осмысленный рисунок!). Рядом с моим диваном лежал пульт от телевизора. Включил - "Госпиталь M*A*S*H" (люблю этот старый сериал). Искренне посмеялся над шутками, которые слышал уже в десятый раз. ("Проснись Ястреб - идет война...") Утром всегда показывают две серии. После встал, пошел в ванную, умылся холодненькой. Утренний стул... читал, вспомнил фразу Задорнова: "Мы самая читающая в туалете нация." Вхожу в комнату и, конечно, поздравления, подарок, пожелания (и прочие "п"...). Благодарю, кланяюсь... За окном, за дивным узором, пролетают снежинки, покосившийся градусник косую прямую ртути установил на -20. Вчера было холоднее. День рождения у меня... странно, вот девятнадцать лет тому назад я умер и родился. Нет, дома находится невыносимо. По телевизору все одно - пошлость. Специализированный канал для Дам, Девочек и Домохозяек начал трансляцию ежеутреннего ток-шоу. Тема - любовь. "Вы верите в любовь?" - спрашивает ведущий у чахлой, сорокалетней блондинки. Я ей мысленно перечу, а она в телевизоре устало отвечает. Говорит, женщины сейчас свободны от мужского гнета... Я думаю - "Ну что вы порите, зачем все это..." Любовь есть (я знаю это точно). У меня есть друг, он в любовь не верит. Но это его жизненное кредо. Переключил - клипы, русская попса (злит). Дальше - Limp Bizkit, "Behind blue eyes". Лирично... и слова хорошие - никто не знает, каково это, быть плохим человеком... Дальше - Evanescence, как бальзам на душу. Все мы дураки, а кругом сплошная ложь. Хватит, выключил. Пошел прогуляться. Сегодня ведь день сбора мзды. А на улице хорошо - холодно, свежо и как-то все оволакивает белым туманом утренний смог. Деревья принарядились бисерным инеем. Ступаю, сугробы скрипят, ноги проваливаются, податливый снег. По мановению руки вылавливаю из жидкого транспортного потока маршрутное такси (бордовое, с рекламами на мятых боках). Даю одну гривну за проезд, сажусь у окна, оглядываю людей: милая, светлая, стриженая; двое тупоголовых студентов (да еще и матерятся всю дорогу, словно затыкают непристойностью промежутки в несвязной речи); на переднем только мужчина, гордый своей солидностью. Отворачиваюсь, ловлю образы в проносящемся мимо меня заоконном мире. Снежно. Толпятся у остановок, машут руками вдоль дороги, а кто-то на своих двух торопится успеть... Вот переехали горбинку моста - внизу железная дорога (ее видно из окна моей комнаты), частный сектор, плотно упакованные домики и огороды, и все снежно, все бело, все умиротворительно спокойно. Одна ветка железнодорожного полотна отделена заводским забором. Вдали цеха, гдуды металлолома запорошенные снегом, бежевый кран, сложенный в четверо, как перебитое чудище, и гора из труб, покрытых ровными былыми полосами. Моя Инсомния... Поворот, всех накренило в сторону ему обратную (физика, ничего не поделаешь). "Остановку напротив Клюшки!" Это такой магазин (давно он уже так не называется, а люди все равно твердят...). Ввалилась новая порция студентов - очки, прыщи... В пути я, как всегда, думал о вечных вопросах - о бытие, о Боге, и сожалел, что вся публика в этом маршрутном такси едва ли когда задумывалась о том, о чем ежедневно... Много думать опасно. На проспекте имени великого украинского поэта Шевченко (бывший проспект Карла Маркса) выхожу. Знакомые дворы (я тут вырос). Но, как все изувечило время. Где та ива, где каштан (вот тут вот!), и тополя поспиливали предприимчивые управленцы... Столик, за которым мы часто играли в дурака, разобрали, оставив лишь железный каркас. Все давно уже не так и никогда не будет как прежде. Кирпичный дом, рядной, под полосой смоляной крыши трехметровые сосульки. Ухожанный подъезд, нужный этаж, звонок...
Фальшивые улыбки, сердечные поздравление, скромный конвертик... Деньги лучший подарок. Надо идти, но я еще остаюсь. Говорю с дедом о религии, шумерах и космологии... Нет, мне уже пора.
Снова гривна уходит на такси (такси прежнее). Сижу, скучаю по былому величию. На рынке садятся в салон две женщины с огромной трубой свернутого ковра. Кладут ее на руки, занимают три места, платят только за два. А вот и университет, но туда я сегодня не пойду. Перед корпусами толпа. Иду мимо лектории. Слышу нудные обрывки лекции и студенческий гул (там, должно быть, второй мой друг - не знаю, верит ли он в любовь). Смог тут сильнее оттого, что ближе химический завод. Рядом с университетом лесок. Но мне не охота вдаваться в подробности... только не сегодня. Надо взбодриться, следовательно, иду в университетское кафе. Сажусь за комп, провожу два удачных онлайновых боя (сокрушительный удар в голову на -309, контрольный удар по трупу врага на -147; последний сделан намеренно, хотелось очень увидеть эту надпись). Захожу на форум, пишу весь этот бред (до главного, как всегда, не договорился...). Не желаю сегодня молчать. Это все эмиграция. Моя душа не от времени сего. Хочу вернуться в старое, доброе... Никак. За админовым столом сегодня рыженькая (имени не знаю), но, несомненно, нимфетка в прошлом. Этот острый носик, симметрия, мраморность лица, особый, неосознанно вульгарный взгляд, с поволокою слез... а порой она розовеет. Хотелось бы зарыться в эти рыжие, рыжие, рыжие... Как ты фатально похожа на нее... Я не могу вам сказать. Играет джазовая мелодия - тихая, спокойная, как ручеек. И так мне сокрально тоскливо, оттого, что я человек...