Людмила Ашеко

Куда ушел, задумчивый грибник?
Лес поманил коротким  бабьим летом,
И ты, седой подросток, не старик
С поклоном брал монету за монетой.
Ты знал, где отыскать заветный клад,
В траве, на пнях -
Все денежки мелькают...
Ушел и не воротишься назад,
Уснул, осенний аромат вдыхая.
Не разбудил тебя горячий луч,
Садилась на лицо оса без страха...
И к ночи дождик оросил из туч,
И грустно над тобой свистал птаха...
Окончен путь. Рассыпаны грибы.
Туда не унести и горсти злата.
Но ты оставил золото судьбы,
Которым жизнь твоя была богата.
Ушел тропой неведомой поэт.
Что делать? Видно, поманила вечность.
Но, словно от звезды угасшей свет,
Все будет память литься в бесконечность.


Виктор Володин

Памяти Александра Брона

Я так выражаюсь,  простите за мат!
Но когда, как от долгой докуки,
Искривясь,  излагают: "Стихам  - не формат",
Я ругаюсь, продажные суки!
Да, вы правы: поэт - недоумок и лох,
Так считается в подлое ныне.
Неудачник вдвойне, коль от водки не сдох,

Коль не выгадал славы в чужбине.
Коль не терся у власти при сладком дерьме:
Не валил для "хозяина" ели.
Виноват, что не сгинул безвинно в тюрьме.
 Что не принял свинца на дуэли
А всего-то и дел, что до света сидел,
Выправляя газетные гранки.
Над стихами корпел, все стерпел, лишь седел
Да ходил на досуге в зеленый надел,
Где грузди собирал и белянки.
А в назначенный миг к теплой хвое приник 
И ушел без обид и  амбиций
В перелески нездешний провинций
Тихий	 гений и скромный грибник;
Стихотворец и брат.
Вот и весь неформат.