Поэты ссорились всегда,
С гомеровских времен -
Загни немного не туда,
И будешь заклеймен.
Но трубадур хватал свой меч
И - ноги в стремена...
Теперь совсем иная речь,
Иные времена.
Сидит эквилибрист пера
И пишет мирово.
Ему бы в классики пора,
Да тема не того...
Другой на хлеб и на фураж
Растит свое зерно.
Хороший дан ему тираж,
Таланта не дано.
А третий ждет метаморфоз,
Цветов среди зимы.
А критик сыплет хлорофос
В тетради и умы.
Наука тащит в жаркий спор
Холодный интеграл.
А некто ценный образ спёр
И в карты проиграл.
И пусть берёт! Чего дрожать
Над коробом добра...
Пора вселенную держать
На кончике пера.
Поэты спорили всегда,
С гомеровских времен.
Шла перед ними череда
Народов и племен.
И вечно белыми костьми
Усеян был Парнас.
Там идеал. А что есть мы?
Что будут знать про нас?