В любви моей нет правды, нет суда,

В ней есть необретенное пространство,

В котором гибнут земли, как суда,

И лгут измены, жаждя постоянства.

В любви нет рифм и первозданных строк

Что отразились строчками в сонете.

А что ж в ней есть? Печален сей урок,

Что промолчишь - ни слова не ответя...

Любовь в груди - как шпоры в грудь коня,

Иль розовая кровь единоверца.

Она так долго холила меня,

Что - наконец - порвала в клочья сердце...

Но что мы знаем о своей любви?

Лишь эхо труб. И трупы - на крови...

Сонет Љ 3

Ты скажешь мне - Тебя я не люблю,

Не любишь? Ну, возможно, и не надо...

Но в равнодушьи слов - я взгляд ловлю,

Исполненный призрения и яда.

Свободен я - чего теперь терять,

Коль все, что было, сгинуло навеки?

Осталось мне уныло повторять:

- Все зло и покаянье в человеке.

Любовь - не сон, жестокость и покой,

Страстей - то взлет, то мелкое круженье.

Поглажу душу правою рукой,

Как зажигалкой при самомосожженьи.

Ты скажешь мне - тебя я не люблю...

Не любишь? Ну, возможно и не надо...

Любовь в себе пятою раздавлю,

Как в полной бочке - грозди винограда.

Но все равно не убегу из ада,

Где - нелюбимый, я тебя люблю...

СОНЕТ Љ 4

Печален Бог - не этого хотел,

Когда миры творил и судьбы множил.

Мир получился - из различных тел,

Которые на души не похожи.

... Да... Верно... Не похожи. Ну, и что же?

Теперь тому печалиться весь век?

Ну - да - несовершенен человек,

Но он - твое лишь повторенье, Боже!

Художник, что разносит по холсту,

Красивые, хоть сумрачные - пятна,

Он верит в воплещенную мечту.

Он верит, да. И вера мне - понятна.

Но вот когда понятно безвозвратно,

Что нет картины - есть кусок холста,

Невольно возвращается мечта,

И жить на свете крайне неприятно.

Горчит вино - цикута, верно, в нем.

И жизнь прошла, как по песку - улитка.

Все зыбко - будто нитка над огнем:

Горящая чужим дыханьем нитка.

Из жизни убегаем очень прытко -

Ненастной ночью и погожим днем...

Уходим мы - дышать перестаем

Без всякого для воздуха убытка.

Да, Бог ошибся - точно, ей же ей,

Хотел творить одно - создал другое.

Мир из печалей, страхов и теней,

И сам он в роли - вечного изгоя.

Не получился опыт. И - не скрою

Злорадства нет - печаль, всего верней...

Попробуй примириться с жизнью. В ней

Ты - в роли безработного героя...

А сути нет в моралях, хоть порою,

Ее я - честно - понимаю вспять...

Ты, Бог? Ну да... Тебе и не понять,

Какого мы размера и покрою.

Один лишь вывод : творчество - беда:

Творцы несовершенны иногда...

СОНЕТ Љ5

Нам в детстве мнится, что оно - навек:

И лишь немного вечности короче.

Что жизнь из дней устроена - без ночи,

И не растает, как весною снег.

А смерти - нет. Конечно, нет ее -

И бесконечно длится бытие.

Нам в юности иллюзий достает:

И кажется, что старость - лишь для старых.

Мы дни свои проводим в спорах ярых,

О смысле жизни, в коей нет невзгод.

А смерти - нет. Конечно - нет ее:

Ведь бесконечно длится бытие.

И в зрелости - нам мнится, что пути,

Идут по миру, как мередианы.

Что? Жизнь не бесконечна? Ну, почти,

Хоть это очень трепетно и странно.

И наши дни - подобие тумана,

В котором нет последнего "Прости"...

Нам кажется - у Бога мы в горсти,

И времени еще - как в поле манны.

А смерти - нет. Конечно, нет ее :

Ведь бесконечно длится бытие.

Но в старости, приходим мы к тому,

Что есть конец любому наважденью.

В начале - было Слово. И - рожденье,

К финалу что стремилось своему.

То - не загадка, не ответ уму -

И не вопрос - а просто убежденье.

Ну, да. Логично это утвержденье:

- Увидел свет? Увидишь вскоре тьму.

А смерть - во всем, и надо всем - она:

Уныла, бессловесна и темна...

Но - хладный труп, ты видишь все, как есть,

Иллюзий нет, и даже нет фантазий.

И смерть свою возможно перенесть,

Для этого не нужно ста оказий.

Смерть - далека от разных безоброазий,

Она скорей спасение, чем месть...

Нет, я не льщу. Какая смерти лесть,

Коль можно жить в посмертном сне - экстазе?

Все верно. Смерти нет. Да, нет ее -

И бесконечно длится бытие...

СОНЕТ Љ6

Когда ты бесконечно-одинок,

Как можешь ты избавиться от горя?

Засохший в вазе - маленький цветок,

Не хочешь быть цветком, но - частью моря.

Да, в нем, одном, об участи не споря,

Ты стал бы каплей моря. Ты бы - смог

Забыть про одиночество дорог:

Себе на счастье, и судьбе - на горе...

Так хочется душевного тепла,

Заботы друга и улыбки брата.

Что б девушка любимая ждала,

Желая то ли ласки, то ль разврата...

Мечтами одиночество чревато,

В нем много плача - хоть немного зла...

Надежда - не родившись, умерла...

И в сердце - не надежда, а зола,

Что верою в любовь была когда-то.

Рождаешься - один. Умрешь - один,

А остальное время - промежуток.

В нем - только в нем, расплющенном меж льдин,

Сто горьких лет, сто несчастливок суток.

Кто говорит, что путь подобный - жуток?

Иллюзии не раб, но господин...

Ты все равно - всю жизнь всегда один,

Коль говорить все честно, кроме шуток...

Поймем же мир - в котором грязь и лесть.

В нем только одиночестов и есть....

СОНЕТ Љ 7

Я верил в рай, что очень срог и мил,

Там все поют, хотя - порой - смеются.

И- пальцы, отрясая, от чернил,

Я пиццу ел с расколотого блюдца.

Билеты в рай так просто не даются -

Ведь надо, что бы ты их заслужил.

А я вот - очень глупо, странно жил,

И не молился, и не лез из жил...

Таким, обычно - кары достаются...

Я верю в рай. Ведь все прекрасно в нем:

И облака, и Бог, и песни песней.

Ну, да - в аду, конечно, интересней,

Но можно в нем ударить в грязь лицом.

Считаться самым милым подлецом,

И слыть хорошим - если очень надо.

Скажу - Вселенной посланный гонцом -

Нет больше рая. И не стало - ада...

Поверю в рай - что остается мне?

Неясные сомнения и слухи?

И - в сердце, как в жужащем мухой сне,

Я к алтарю протягиаю руки...

Ну, да. Возможно - и хотел разлуки,

Но с жизнью расставаться - не пустяк.

Хоть, коли все творилось - кое-как,

Есть в мире не гармония - бардак,

Что не изведал радости, лишь муки.

А - коли так - уйду я наугад,

Туда, где неизвестны рай и ад.

СОНЕТ Љ8

Возможно ли любовь завоевать?

Поступками, делами и словами?

Иль колдовство на помщь призывать?

Или о стены биться головами?

Все тщетно - ибо истина одна:

Коль есть любовь - так, значит, есть она...

Возможно ли заставить полюбить?

Коварством ли, посулами ли, страхом?

Рыдать у ног, красиво говорить,

Твердить, что без нее тебе не жить...

Нет. Все усилья - обратятся прахом.

Все тщетно: ведь решило бытие -

Коль нет любви - так, значит, нет ее...

Любовь - не кубок за большой турнир,

Не плата, похвала или награда.

Она сама собой приходит в мир,

Вне помпы и трескучего парада.

Явление ее - душе услада,

И неуместны тут ни крик, ни бой...

Любовь приходит лишь сама собой,

И никаких условий ей не надо.

Вот истина, как строчка из Басё:

Любовь иль есть - иль нет ее. И все.

СОНЕТЉ9

Рождаться - это что-то из кино,

В котором есть сюжет и смерть в финале.

Хоть очень непонятное оно,

Но непонятней вечности - едва ли.

Мы слишком часто думали-гадали,

О главном забывая все равно...

А главное - в том, что вся жизнь - кино,

И в мировом творится кинозале...

Рождаться - это что-то от войны,

Где умирают от пальбы солдаты.

Кино, в котором ангелы - верны,

А остальные - в чем-то виноваты.

То нищи мы, то сказочно-богаты,

То глупы, то - загадочно-умны...

Кино, кино... Изысканные сны,

Что иногда быувают туповаты...

Рождаться - это что-то от вранья:

Себе ли врешь, другим ли врешь - нет сути.

Ты никого - вдруг называешь - Я,

И запускаешь счетчик по минуте.

Ты веришь, что судьба без перепутья

Дорогою прямою бытия

Пойдет до смерти, будто колея,

И святостью закончится по сути...

Нет. Ничего такого не дано...

Жизнь - только черно-белое кино.

СОНЕТ Љ 10

Мы в дружбе ищем не друзей - себя,

Мы счастья ищем, счастья - и не боле.

Что б кто-то был. И чтобы он тебя

Спасал от одиночества и боли.

Всегда мы в мире ищем лучшей доли,

Свое благополучие любя...

Мы в дружбе ищем - вечных маяков,

Что приведут на новую планету.

Планету не людей, не дураков -

А совести, котрой в мире нету.

Планета наша позабыла это -

Не стало больше грохота подков,

И рыцарей - когда на смерть готов

Но ради высшей правды - не навета...

Что дружба? Родниковая вода

Иль тишина, что в сердце кровью плачет?

И - сон, который длится не всегда,

И смысл, что ничего потом не значит.

Возможно, кто-то все переиначит,

И дружбу назовет иначе. Да.

Но дружба - не в словах, а навсегда,

И это значит то, что это значит.

Нас не ведут со львами в Коллизей.

Вели бы - может, спас своих друзй...