Смолк пулемёт. Стал слышен сердца стук.
Висят ракеты, как флажки на волка.
- Ты жив ещё, товарищ политрук?
Я дотащу. Держись. Уже недолго.


Прожектор нас искал, но проморгал,
В графе "убит" - не галочка, но прочерк.
"Жизнь - миллиметр от пальца до курка..." -
Напомнил методичный пулемётчик.


Вслед за лучом,  вон там, за озерцом,
Он вёл стволом; он новый диск готовил...
Но не засёк в прицел твоё лицо,
Запекшееся чёрной коркой крови.


Вертлявая, слепящая игла
Нас не нащупав, наконец, погасла,
Лишь, напоследок, треснувший приклад
Сверкнул росой, как оружейным маслом.


Ты тихо просишь: "брось и уходи..."
Потом - молчишь,  сознанием  истаяв...
- Нет, политрук! Вокруг моей груди,
Под гимнастёркой - Полковое Знамя!

...Молчит ивняк, погнут и посечён,
Вдруг - курских соловьёв многоголосье!
- Прости, что бил ебач не кирпичом:
Здесь - хуй отыщешь то, что морда просит.


Нам - не всегда вжиматься в Шар Земной.
Весь в трелях соловьёв - уже клубится
Туман, вставая зыбкою стеной...
Эй, там! Нихт шиссен! Я с гостинцем, фрицы.